Carta amiga a Arturo Pérez Reverte

CARTA AMIGA A ARTURO PÉREZ REVERTE


Estimado Arturo:


A la hora de la comida, es habitual en mi casa escuchar maldecir a mi santa madre, la rapidez con la que devoramos las garbanzos. “Con lo que cuestan preparar las cosas”, argumenta ella, mientras el resto, y sin dar tregua al maxilar, respondemos que eso es señal de que puchero y sofrito, están para chuparse los dedos. A decir verdad, la mujer tiene toda la razón, pues muy a menudo olvidamos que del surco al plato, las legumbres han pasado por más peripecias, por no decir alcobas, que la princesa de España.

Esto viene a cuento, porque el lector también suele omitir el esfuerzo previo de arrejuntar las palabras exactas en un libro, a sus protagonistas y antagonistas, las tramas y las subtramas, y todo ese andamiaje necesario para alumbrar una historia con pies y cabeza. Por ello, y a modo de cumplido ya pagado, he de comunicarle que su última novela, Un día de cólera, fue fagocitada en apenas tres horas de un tirón desvelado. Ha de saber, que no soy propenso a la lectura, y mucho menos a libros de más de ciento veinte páginas. Siempre he pensado que, traspasado ese umbral –que se corresponde a minuto por página en un guión cinematográfico-, o bien, el autor no tiene amigos, o bien, es que folla poco. Espero, de todo corazón, que no sea ni lo uno, ni lo de más allá.

Pero a lo que estábamos. La novela en cuestión, sangrienta hasta en su colorida encuadernación, nos viene a decir dos cosas. La primera, es que fue el pueblo llano, la chusma como así le gusta llamarlo, los que a grito pelado de ¡Viva España!, y a pechera descubierta, se lanzó por las bravas al degüello de todo francés mal nacido que encontraron en aquel glorioso 2 de Mayo. Mientras tanto, los afrancesados, los vende patrias y los arribistas sin escrúpulos, dieron por buena la sangre de manolos, taberneros, frailes, soldados, mujeres, adolescentes, octogenarios, madrileños y españoles, que no dudaron en inmolarse en aquella epopeya coral.

La segunda, repetida con sospechosa insistencia, nos habla de su poca afiliación que destila por las sotanas y los púlpitos. Es de suponer, que si aquella España, presuntamente negra, no es de su agrado, en esta España rosa travesti, se encuentra como arenque en el agua. Personalmente, no esperaba menos de usted, a sabiendas que un intelectual de moda, ni muerde la mano de su amo, ni nada a contracorriente, porque lo que escribe ya está sobradamente dicho, y redicho, para no interferir en las ventas esperadas y el canapé acostumbrado.

Siendo usted, un hombre de cifras y letras, y sin una dioptría de tonto, coincidirá que las ideas ilustradas, el triunfo de la razón, y su hija putativa, la modernidad, sembró más cadáveres en el siglo XX, que todas las guerras de religión de los decenios anteriores. El Santo Oficio, al que tanto detesta, comparándolo con los gulags, las purgas y las hambrunas estalinistas, fueron, sin lugar a dudas, hermanitas de la caridad. Basta decir que, en siglos de existencia, el número de herejes quemados, ¡y bien quemados!, no sobrepasó las muertes en carretera en un solo año en España. Tampoco me sirve que hable usted de la incultura de aquellos días, cuando en este país el periódico más vendido es deportivo y, que a pesar de tanta educación para la lobotomía, somos tras Grecia y Portugal, los que menos leemos de toda Europa. Eso sí, farloperos y fiesteros, los primeros del planeta. Si ha ese pequeño detalle, le añadimos los cuatro suspensos por barba, la escabechina cognitiva que se avecina es morrocotuda.

De todas maneras, sus libros siempre esconden mucho más de lo que muestran o de su intención velada; algo así, como una puerta secreta, un camino oculto para iniciados. Las aventuras y desventuras del Capitán Alatriste, personalmente me trasportaron a la época del felipismo victorioso, de la cal viva y las putas tailandesas: intrigas, asesinatos, corruptelas, mercenarios, traiciones, mentiras y abuso de poder sin límite. Para que seguir contándole.

Con su última novela, me ocurre tres cuartos de lo mismo. Un día de cólera, señala con gran lucidez lo que en España no tardará mucho en suceder si no se pone remedio pronto a tanta incapacidad. Una vez más, y como en aquel 2 de Mayo, mileuristas, parados, becarios, sin techo, estudiantes, jubilados, esto es, la chusma de nuestros días, cansados de tanto consenso de pacotilla, se lanzarán a calle contra ese ejército que los “abruselados” han permitido que entrasen nuestro suelo patrio por millones y sin control. Un ejercito desarmado, pero que coloniza la tierra de nuestros antepasados con el vientre de sus mujeres. Los síntomas son más que evidentes: reyertas, trifulcas y desencuentros cotidianos, auguran tan mal presagio como pájaro negro en granero. De ser esto así, Dios no lo quiera, seguramente tendrá que colgar sus bártulos de escritor sosegado y volver a emplearse a fondo como cronista intrépido.

No quisiera entretenerle más. Como nos encontramos ya inmersos en año de celebraciones patrióticas, que organizadas por los constitucionalistas, son siempre poco sentidas y superficiales, me gustaría despedirme como así lo hacían los patriotas de mi tierra en aquellos tiempos de guerrilla contra el francés, la Ilustración y el enciclopedismo. No se me lo tome como algo personal.


¡Visca la Verge de Montserrat!
¡Visca Catalunya, la millor terra d’España!


Arnau Jara

Muy buena Arnau. Pérez-Reverte es de lo mejorcito que tenemos hoy en día y no se avergüenza de parte de nuestra tradición, no obstante su falta de respeto y manipulación respecto a la Iglesia Católica (pilar esencial de la Hispanidad) es repugnante y así se le ha de hacer ver.

A mí Pérez Reverte me suscita sentimientos encontrados. Me gusta que reinvidique lo nuestro sin tapujos y sin vergüenzas, y mucho de lo que escribe me gusta, pero otras veces no me agrada tanto, porque al fin y al cabo es un progre en muchos sentidos, y por su actitud hacia la religión. Es una de cal y otra de arena. Tampoco me agrada mucho su lenguaje tabernario, que puede estar justificado en los diálogos de una novela, o de modo muy ocasional con alguna palabra o expresión, pero no me parece bien que haya tanto lenguaje soez en una columna periodística. Aunque claro, esto es una tendencia bastante generalizada, por la decadencia de que es objeto la sociedad.

En el Foro Santo Tomás Moro tienen un hilo muy interesante sobre Pérez Reverte. Por cierto, ayer Ordóñez aportó a ese hilo la carta de Arnau Jara que abre este, prueba de que sigue viniendo por aquí aunque no participe. Vamos, hombre, no te hagas rogar, vuelve.

A mí este tío siempre me ha resultado de un pedante subido, que parece encantadísimo de haberse conocido. Y sí, es verdad que en parte revindica nuestra tradición pero por otra, según mi modesta opinión, la fastidia cuando al final él también termina haciendo suyo el discurso progreta, políticamente correcto, por el que dirán sino las gentes “guapas de izquierdas”.

Que buena la carta, Arnau, ahí sin compasión, a muerte!

Bueno, creo que tenéis razón, Pérez-Reverte no es perfecto, pero por lo menos dentro de lo malo, este patriota hereje es bienvenido. Aunque se cantee de vez en cuando, lo que dice generalmente está bien; y eso ya es bastante en estos días de rebelión guay desde el sofá que corren.
Ahora, si nos ponemos estrictos, pues sí, a la lista negra, pero no creo que sea para tanto.

Muy buena Arnau, Pérez Reverte puede ser un gran escritor, pero si les hace el juego a lo politico-correctos, titiriteros e intelectuales de mitin electoral, es igual que ellos.