Tema: Mis poesías

Saludos:

Alonso de Ojeda: ¿Son tuyos todos los poemas? Me parecen francamente buenos!!!

Zorionak!

COPLILLA A LA MUERTE DE JAIME CAMPMANY :


Bien sabe Dios que no soy tan buen poeta como vuesa merced,

Ni que tampoco en la mayoría de los casos pensaba como usted,

No obstante, yo sé reconocer el mérito que sí que tuvo su pluma,

Afilada y satírica, mordaz y a veces arrogante, genio y figura,

No me gustaron nunca sus arengas de la moda promestizaje,

Pero me divertía con su irónica jocosidad tan presente en su lenguaje,

Todo el conglomerado PRISA fue objeto de su crítica y de su despiporre,

Buen amigo fue de Vizcaíno Casas, de Mingote, de Ussía, y hasta de Fernán Gómez,

Amante de la Historia española, no obstante, falseando con moros y fenicios,

Látigo inexpugnable de la mala educación que hoy en día se da a los niños,

Se dejaba ver su lenguaje entrecortado, como murciana seña de identidad,

Buen conocedor del mus y del romance, clásico español, hombre de letras,

Con todo, la ciencia no le asustaba, y hasta bien sabía hablar de ella,

La vejez le fue creando una generosa panza, pero en él fue la vejez,

Porque en estos tiempos, los jóvenes cada vez tenemos una panza más soez,

Grandes gafas, como Le Pen-mal que le pesara-que analizaban todo y todos,

Bigote pulcro, fino, bien cuidado, de franquista estilo, con curioso decoro,

Por no ser progresista no se le recordará-ni homenajeará-como su prosa merece,

Aun siendo más conocido como prosista, su poesía en absoluto desmerece,

Profundo dominador de la castellana lengua-aun no siendo castellano-

Demostró a través de sus canas y sus viajes que la veteranía es un grado,

Hasta el mismísimo Miguel Ángel Moratinos-más conocido como el desatinos,

Ha considerado su labor y talento….Y es que a nadie, a nadie le resultaba cansino,

Fedeguico Jiménez Losantos quería incluirlo en la radio, para con la Historia,

De España, o al menos eso dice, con su agarrotada voz, esperando gloria….,

Sincero y dicharachero, tildado de carcamal por la izquierda imperante,

Habló claro del dolor “ guerracivilista “; ante el complejo de la derecha andante,

Eterno polemista, aun combinando el lujurioso humor con la más cruda realidad,

Sus certeros dardos fue a clavar como el aguijón de una avispa de verdad,

Seguro que su querido Don Miguel de Cervantes le estará explicando cosas….,

Y que estará viendo usted, desde tan bella vista, aún mejor las hermosas rosas,

Últimamente se están yendo muy buenos artistas, y es que eso era su persona,

La dignificación viva del periodismo, hoy tan denostado, con tanta deshonra….,

Su vivificadora socarronería se corresponde con las duras lides de su infancia,

Pues bajo muchas de sus sonrisas intuyo que se escapaban certeras lágrimas,

Como eso mismo pasó en el Renacimiento Hispánico, el Barroco y el Romanticismo,

Bebió de tantas fuentes…Era un profesional del artículo, siempre siendo el mismo,

Jaime Campmany, buen hombre, espero que usted descanse en paz, espero

Que cuando nos veamos, allá, en eso que viene a ser el Reino de los Cielos,

Tengamos una conversación animosa, donde combinemos humor y seriedad,

Y que a pesar de todo, supone una gran pérdida su falta en esta tierra de maldad.



Don Jaime Campmany, ¡ descanse usted en paz !

Vascongado así es, aunque yo no comparto tu opinión jejejje. Ezkerrik asko.

¡ ABRÁZAME SOL !



Voy caminando por la playa, en las vísperas de Julio,

Notando como tus rayos penetran hasta mis entrañas,

¡ Oh sol, miro con cara distinta, y siento tu abrazo !

¡ Que el Atlántico se digne a hacerme buena compaña !



Noto que mi cuerpo recibe febriles temblores, que emoción

Va recogiendo con la sutilidad de los veraniegos comienzos,

Me levanto con aires de grandeza, sumiendo mi mirada en el

Horizonte, relamiendo la luminosidad, como sabe el labriego….,



Mi cara se va quemando, y mi corazón palpita con fuerzas,

De un momento a otro, las ganas de vida me desbordan,

El vitalismo me atrapa, sin saber muy bien el por qué,

Quizás ya era hora de apartar el mal ánimo que me trastorna….,



Mis cabellos se van endulzando como la miel, adquiriendo una

Claridad resultona en el tono, y mi barba se erige como antaño,

Tan característica por su rojizo color, y siendo tan poco recia….,

Voy procurando olvidar todo aquello que me ha hecho tanto daño….,



Voy dando saltitos como el curioso e inocentón gorrioncillo,

Y mi habla se acelera allende los más frondosos pinares,

Voy redescubriéndome a mí mismo, pensando que vengo de la

Alegría, y cierta violencia me recubre en mis eternos berenjenales,



¡ Abrázame, sol ! ¡ Hazme por un día ser grande, aun sin saber del

Todo el por qué ! Haz que haga camino en mis inciertos andares,

Haz que el amor me envuelva en un dulce manto de ensueño,

Que tu luz me guíe por el sendero de las verdades,



¡ Qué día, qué gran regalo ! ¡ Qué espléndida estampa !

El cansancio se esfuma cobarde ante la plenitud vital,

La juventud aún en mi vive, y se alza con buenas maneras,

Cierta altanería que permanece en mi ser, en lo natural….



Quiero besos, dulces besos, cariños de otros tiempos….

Hoy quiero besar a esa niña morena que tanto me gusta,

Quiero empaparme de sus labios, de su ser, de su elegancia….

Quiero que bajo la luz del sol se haga una gesta justa….,



Voy cantando, voy soñando, ¿ bueno, malo ? ¡ Ay, y quién

Lo sabe !....Es más, ¿ quién se apaña para de verdad saberlo !

Por un día estoy alegre, aprovéchome de ello, carpe diem !

Por un día que deje la muerte de ser mi idilio más certero,



Hoy tengo fuerzas, y aunque el calor lo note, más aún con

El paso de los años, soy consciente de que el sol en mí

Se centra; de que hoy soy yo para él y él para mí, y que mi

Morena me abrace como ella sólo sabe, con su carita feliz…..,



¡ Abrázame sol ! dame paseos inolvidables, que vuelvo a recordar

Que a veces igual tuve mis momentos buenos, ¡ Abrázame sol !

Característica de mi tierra, que yo te quiero, que te conozco,

Que hoy al menos sirva tu costumbrismo como calma de mi dolor.

Veo, con agrado,
que la poesía
no nos ha dejado.
Que Alonso, preclaro,
en rítmicas aras
la sigue adorando.


Un lírico saludo
de
Breogan.

Obrigado Breogán !

Ez horregatik!

Veo que has mejorado notablemente en el tema lírico, Ojeda.

Hombre Kontra, es que empeorar no podía jejej gracias amigo

EL MUECÍN LLORÓ :

Cuando el sol derramaba sus destellos sobre las
serranías de Huelva y Sevilla, un buen día de verano,
Un muecín, arábigo por parte de padre, sollozaba en
lo alto de un tristón minarete; así andaba penando....

Las montañas esperaban la llegada de Las Españas,
Las mesnadas de la gloriosa y ardua Cruzada Medieval,
Caballeros de León, sus hijos de Castilla, también venían de
Navarra y Aragón, con francos, algún italiano...¡ Qué noble ideal !

Los moriscos, la mayoría muladíes, aterrados, gemían
presagiando a Boabdil el Chico-de navarrica madre-en Granada,
Los mozárabes resistían con su fe, duros como las peñas,
Esperando la restauración práctica de su Hispania Goda y amada,

Santiago, que ya en Clavijo demostró su protección, siguió su
natural ruta con los bravíos guerreros que Dios bien disponía,
Y el muecín, ya viéndose acorralado, temiendo por su Al Andalus,
Olió los vientos de la Victoria, que la Cristiandad bien traía,

Castillos y Leones, algún pendón de la Cruz de San Jorge, algunas
aragonesas barras, Calatrava, Alcántara...¡ Qué hermosas
cabalgadas ! Los moriscos, algunos hojeaban el Corán, otros miraban
por los campos, por si escapar podían de la Hispanidad Gloriosa....

Añoraban con sus gritos; reclamaban de buena gana que
distintas sectas y piraterías les salvaran desde africana tierra,
Al Andalus se desmoronaba, ganando España, y sólo en su Kernata,
veían su islamismo guarecer con algo de certeza,

" ¡ Oh !, ¿ no grité lo suficiente aquello de Allahu Akbar !
¿ Acaso nos abandonas y estas tierras volverán al Reinado Cristiano ? "
Así se mostraba el muecín, que de verdad la cosa venir veía...
La media luna ya estaba siendo abatida por el jinete hispano,

Hakim Abbas, hijo de un militar árabe, pero de madre mozárabe,
Capturada para el paterno harén, aíno de hispanas, eslavas,
francas y bereberes, maldecía su suerte, mesaba sus barbas,
El sudor frío le invadía; las mezquitas ya callar mandaban....

Tanto como había humillado a los cristianos, ahora veía que
eso mismo que tanto mancilló, sería el factor que reunificaría
a los Reinos de Las Españas como una Patria Común; la Espada
de Roma, potente, mordaz, orgullosa, en su cabeza pararía....

Siempre gustó de la carne de cerdo y de las productivas viñas,
pero en la intimidad de su palacete, para de blasfemo no ser
acusado; siempre reclamó a la blanca hembra, y sus cabellos tiñó
de oscuro, para a la raza de los kamitas poderse mejor parecer,

Acomplejado y confundido, mezcla de lo disímil, eterno drama
psicológico del musulmán que en Las Españas habitaba,
Todo eso ahora se removía en lo más profundo de sus entrañas,
Aunque no tenía valor para inmolarse, tan sólo sollozaba....

Allá en los cerros, donde los olivos, las viñas y las encinas se
mezclaban, ya se escuchaban los cuernos silbar, y los tambores
redoblando deliciosa y austera melodía, que al compás de la Fe,
Guiados por la Santísima Trinidad, portaban sus elegantes honores,

San Fernando, el Magnífico Rey Guerrero Leonés, oraba, y al
horizonte miraba, Gran Rey de antiguas y mágicas serranías,
El poderío del León Rampante, estandarte de la unidad de España,
Patriarcado de Castilla, Portugal, Reinos de la Andalucía....

¡ Oh León ! Señorío de reminiscencia visigoda, pujante y timárquica
corona, martillo de infieles muslimes, germánico abrigo,
De Tradición Hispanorromana; León, Bandera de Reconquista,
Idea Imperial, Épica Viva, de los cantares de gesta el más altivo,

Sabían los alfaquíes de su poderío, y en las mezquitas y
aljamas advertían. El León Hispánico, que al futuro guiaría,
con la Cruz como su Espada, se arrojaría sobre el sur, con el
entusiasmo mozárabe; mientras que el moro paraba su algarabía,

Recordaba el muecín los dichos de su progenitor, sobre
todo, cómo añoraba los dinares que, aquellos de ley mosaica
siempre tan biuen les habían proporcionado, uniéndose en su
odio a la Hispania Visigoda; la envidia traería resaca....

Los pergaminos del Talmud se habían quemado con tantas
revueltas, y ahora, sólo el Corán amenazaba serio,
Y de frente, a la República de los Españoles.....Pero el muecín,
Consternado, bien sabía que se estaba agotando su tiempo....

Ya se escuchaban a las huestes reconquistadoras forzar,
Las murallas temblaban, la morisma corría, los constantes
mozárabes desenvainaban sus aceros; Toledo hervía con su
poderío metálico; León se erigía como Real Caballería Andante,

La sangre regaba el suelo, con lágrimas y sudores, mientras
gimoteos profileraban, la media luna ardía, el pendón cuartelado
triunfaba....Hakim Abbas, sólo exclamaba : " La ila ilaha Allah,
Muhammad rasul Allah ! Allahu Akbar ! ", en su minarete rezagado,

Se creía puro omeya, esplendor de Damasco, y ahora veía, como
lejano cobarde, la Victoria de los Católicos Espadachines,
El furor de la naciente hidalguía abrumóle en exceso,
Generosa sangre nobble de una hermosa historia, que aún vive....

¡ Santiago y cierra España ! ¡ Dios lo quiere !, escuchaba....
Jaungoikoa eta Lege Zaharra ! algún vascón intrépido exclamó,
Y el muecín, ya cansado de implorar, a lágrima viva tendióse,
El muecín lloró....Por fin, con todo, el muecín quebró....

El muecín, inventado en mi " histórica " poesía, como tantos
otros, no lloró como mujer, pues a ellas el valor les sobró,
Lloró de cobardía y arrepentimiento como Boabdil el Chico,
Lloró de impotencia ante el empuje del Católico Triunfador,

Llora islam, llora; llora porque sabes que España
es para el Cristiano Viejo, que mientras hay vida hay vida,
Hay esperanza; y mientras haya un español dispuesto,
Será posible la realización material de nuestro Espíritu de Conquista.


LA ATLÁNTIDA :

¿ Por qué te versaría Jacint Verdaguer i Santaló; o
por qué en ti se inspiraría para su música Manuel de Falla ?
¿ Por qué quieres mostrar evidencias a través de la Antigüedad;
en Egipto, Hispania o Grecia ? ¿ Y los Pueblos del Mar y Mesopotamia ?

Atlántida, eterno enigma, leyenda culmen de la mitología,
Ciudad, continente, razas, diluvios...¿ Por qué la Historia
se empeña en referirla, en recordarla ....Quizás, ella misma
es la que se reclama, como intentando evocar atisbos de gloria,

¿ Sería la Atlántida la forja de las matriarcales sociedades ?
¿ Quizás la tierra de los navegantes que en el Cáucaso se forjaban ?
¿ Quizás los dioses blancos de aztecas, incas y mochicas ?
¿ Las culturas que en los astros tanto se obsesionaban y guiaban ?

¿ Viene de allí tu lucha, la de las Canarias, la de León, la de
las Vascongadas ? ¿ Allí se sitúan los mitos de hindúes y helenos ?
¿ Sierpes, leones, gigantes, esfinges, dragones, dioses, selvas...?
¿ Será mera fantasía, o será quizás un hondo misterio....?

¿ Será el origen de los centauros y de los pies de oca ?
¿ Será que en el Sáhara arribaron los egipcios fundadores ?
¿ Serán quizás, los hiperbóreos de Thule, de los que la Hélade
escribía ? ¿ La cultura de los periplos, de los vientos embaucadores ?

¿ Y las Amazonas, que en Europa y América se dicen ver;
de allí vendrían ? Atlántida, tantas suposiciones,
Tantas preguntas, tantos devaneos del más acá y del
más allá, tantos suspiros, tantas y tantas elucubraciones....

Muy buenas!!! "Peazo" de nivel que tiene este forero!!!

Un saludo!

LA FRONTERA DE BORMUJOS :



De Bormujos para allá existe una frontera,

Y el que no quiera, que no la vea,

El ejemplo más claro contra el desastroso invento,

De la Andalucía política jacobina y sus muertos,

Los que durante siglos hemos sido despreciados,

Por aquellos señoritingos de la gran urbe enamorados,

Ahora vemos sus caras pasear por la tierra,

Llamados por alcaldes que nos llevan a la quiebra,

Se dice que avanzamos, que hay puestos de trabajo,

Mientras nos asfaltan en demasía, exterminando el campo,

Hasta los acentos cambian, para el contento del Canal Sur,

La identidad perdemos, en favor del nacionalismo “ andaluz “,

Antaño, veíamos a un sevillanito en los pueblos y ya grima

Nos daba, ahora, agachamos la cabeza hasta con prisa,

De Bormujos para allá existe una frontera; la del lado

De la provincia abandonada; ahora coto del burgués despiadado,

La de la gente por derecho, que mira, habla y siente,

Aunque poca resistencia, a día de hoy, ofrece,

¿ De verdad sevillanitos somos ? ¿ Ya no somos tan sólo

Unos vulgares catetos ?....¡ Ay, del que pierde la memoria sin decoro !

Harto nos criticaban con malas artes, cuando de nuestros frutos

Comían….Ahora aquí vienen; matando paisaje a cada minuto….

Nuestra vida se esfuma ante la apariencia de un fácil dinero,

Pronto, no habrá ni olivos ni matos, tan sólo mucho cemento….,

Histórica y tradicionalmente, somos del mismo Reino,

Pero con esa vara de medir….¿ Provincia de qué ciudad seremos ?....

En Bormujos hay una frontera, no de alcabalas o almojarifazgos,

Sino de un ser, de unas hablas….La ciudad, el campo….

La Navarra del Sur, en un tiempo, nos hacían llamar,

¿ Getafe o Leganés con Madrid; ése será el ejemplo a imitar….?

¿ Nadie se da cuenta de lo que se avecina ? Ni se protesta….

¿ Nadie sabe que la tierra lo es todo, la base, la esencia….?

¿ Nadie tiene amor propio ? Eso parece, la democracia

Ha triunfado; la Revolución Francesa gana en exhuberancia,

Lo nuestro se pierde, mientras la usura las manos se frota,

Sigamos empachándonos de humaredas y alquitrán, ¡ qué compota !

En Bormujos está la frontera, la de las honduras del Aljarafe,

La vecindad de Doñana, y de la Huelva marinera, con empaque,

La tierra de romeros que añoran con besar a la mar,

Donde mejor se conserva el castellano antiguo; para deleitar;

Hasta dejes astur-leoneses…¡ Qué pena que todo

Se ande perdiendo ! ¡ Ay de mi vida, de mi tesoro !

¿ Por qué nos reclamáis tantísimo, si siempre mofando

Os habéis estado ? La cronofobia, a la chita callando….

En Bormujos hay una frontera, ¿ seguirá quizás….?

Va a ser que no, pero no por mi propia voluntad….

Las honduras del Aljarafe, tesoro de la Hispanidad entera,

Siempre estarán en mi alma, aunque en materia desaparezcan,

Porque, donde hay vida, hay esperanza, espíritu, ser….
Y eso, el gran urbanismo, jamás podrá hacer perecer.

EL JOVENCITO EN LA MANCEBÍA




* Dedicado a mis buenos amigos Alberto y Fernando, los cuales no sabían lo que era una mancebía…




Del Aljarafe venía vendiendo lo que de la tierra brota,

A Sevilla la Imperial, la Colonial, la Europea, la Americana….,

En el Barroco siglo se movía este jovencito, protagonista

De los versos que evocan gloria y pena pasada….,



Apenas barbado, luenga y clara cabellera, ropajes escuetos

Pero pulcros; trabajando la tierra como buen campesino,

Por entonces algo había ahorrado; tras haber vendido lo suyo,

Se disponía a saciar un cárnico y viejo apetito….,



El Arenal era por entonces, donde se apoyaban en los quicios;

Sí, en los quicios de lo que era la mancebía; allí oír podía

Lenguaje de germanías, que se asomaba casi por la orilla

Del Betis a la Triana, tintes rubios por las calles veía,



Rufianes que competían por la maldad de sus jetas se le

Entrecruzaban entre la chalanería diversa que parecía cobijarse,

No se sabe exactamente de qué….Curioso mundo el de la capitalina

Bajeza; guardado su carro y sus mulos burreros en una cuadra, con arte,



Ruidos de carros y embriagadores olores, las calles se iban asomando

Unas entre otras; los trapicheos y las extrañas voces predominaban,

Mientras él ansiaba perderse en la generosidad de los escotes que por

Allá deambulaban….Con burlona sonrisa, chulesco se paseaba,



Y desde allí la vio….prietas las carnes, cuidados los cabellos, gruesos

Los labios…ya cosquilleaba revoloteando la poca vergüenza que le salía,

Con un clavel bien remozado en las sienes, un beso tiranuelo le regaló,

Y una sonrisa robóle, y la decisión afirmó allá en la mancebía….



A su posada fueron a parar, y él deseaba perderse en la profundidad

Del atrevimiento de su escote ya antes de tiempo….La fulana

Reía ante los impulsos de un jovenzuelo campesino, y también de su

Acento; acostumbra pues el de Sevilla a esta antipática jarana….



Aunque la fuerza y el arrojo sobresalían, el aldeano joven, con suavidad

Le cogía las manos, mostrando su último ápice de caballerosidad,

Lo cual la ramera, tan acostumbrada a tantos males, agradecía,

Los plumones de cama ya presagiaban lo que allí se iba a realizar….



La tarde ya iba queriéndose confundir con la noche, y los candelabros

Hacían acto de presencia; él se esforzaba por observar lo mejor posible,

Pues de ello guardar un poderoso recuerdo quería, para él y para la

Jocosidad de sus comentarios de acá, allá, por lo meramente tangible….



La fulanilla quedaba asombrada ante los dulces besos que de la cabeza

A los pies el pueblerino sabía recorrer con ello su vistoso cuerpo,

Mujerzuela joven, pero experimentada, agradecía su trato, y le parecía

Pues, inusual, sobre todo, por la imagen de Sevilla hacia sus pueblos…



Una tarde-noche de amor, físico sólo, si se quiere, pero sin duda

En la entrega….Los dos aprendieron, dibujando un marco de placer,

Mientras la luna se iba asomando, sus arrumacos hacían eco por las

Callejuelas entrecruzadas de lo que entonces era lo que ya no es….,



El niño grande, apenas velloso, se contentaba con tan antiguo

Oficio….Y la mujerona hecha, a pesar de su juventud, que no tanta,

Plasmaron pues, un momento quizás atípico para esas mancebías,

Y cerquita de ellos, los jazmines se acurrucaban con lisonja harta,



Naranja y azahar brillaban por entonces día y noche por Sevilla,

Y de los extramuros para allá pernoctaban los indeseables,

Aunque dentro también había quién se las bien gastaba….

Una noche de chalanería vivió el joven, empuñando su sable….



Terminada la faena, como los buenos toreros dispusóse a brindar,

Con un vino que, acostumbrado a las viñas de su pueblo,

Le parecía mejunje para que agonizaran los pobres roedores….

Su galantería, campechana y sencilla, coronó la vuelta al ruedo,



A la mujer se le quedó una sonrisita que tardó mucho tiempo

En borrarse y, mientras, el joven acudía a la cuadra a por lo suyo,

Con alforjas, y su cuchillo bien guardado, disponía de esta guisa,

Bajo las estrellas, a la partida hacia su villa, con orgullo,



Su cuerpo llenó de satisfacción a la más antigua usanza,

Ya de eso había escuchado en su terruño a los viejos hablar,

Y él lo comprobó, en primera persona, con esa fémina tan díscola,

Que toda su trabajosa vida le habría pues de marcar,



Conoció hembra, y en menudas lides….y la mujer conoció campero,

Los dos conocieron, se vieron, se sintieron…hasta amarónse un poco….

Fogosidad poco conocida allí se destiló con notables bríos, fortaleza

Del arrumaco encerrado en corazoncitos, tan dulces y tan locos….



Toma el camino por la cuesta del Carambolo, examinando donde poder

Hacer una buena candela para guarecerse de la noche en plenitud,

Mirando hacia las estrellas aún siente los calurosos abrazos que le

Impregnan; pensando se llena del jolgorio propio de su juventud….,



Antes del mediodía estará dispuesto para sus labores, hecha una

Buena venta en Sevilla; con la autoestima por las nubes,

Recorre los antiguos caminos de la Bética, la tierra que se pierde

Entre el colorado y el verdoso; de Sevilla son sus ubres….



Toda una corte de labriegos comentarán sus apogeos de mancebía,

Su familia, según quien sea, lo mirarán con mayor o menor gracejo,

No obstante, se ganará en el pueblo ese típico donaire, ese….
Que tan singularmente decora los más curiosos parlamentos….

BANDOLERO :



Bandolero soy, por la Sierra Morena moverme suelo,

Al contrabando y al asalto me he de dedicar para la mía

Manutención y la de mi gente; mas no me siento mal por ello,

Porque, aunque pecador soy, más pecan los hijos de la judería….



Me río yo de los hipócritas que señalar les gusta, carcomidos por la

Más imbécil puritanería; me tachan de ladrón, de borracho, de malo….

Almas descuajaringadas que permanecen atónitas ante tanta y tanta

Injusticia; yo me mantengo cual guerrillero desafiando harto,



Ellos beben más que yo, y roban a guante blanco; me consideran su

Enemigo cuando su enemigo real es el pueblo….Soy bandolero, sí,

Y Dios me pedirá cuentas; pero más me arrepentiría de ser banquero,

O de participar en el mal gobierno que nos va dejando morir,



Pañuelo colorado bien ajustado; polvorientas mis alforjas, barbada

La cara; dicen que mi mirada refleja odio y visceralidad….

Pues miren, verdad es; pero no soy ningún rebelde sin causa,

Y hasta mi código de honor, a rajatabla llevo hasta el final,



Hay bandoleros buenos, regulares y malos, como todo en esta vida,

A mí me gusta robar a los usureros; qué se le va a hacer….

Manías que le han entrado a uno en el curso de esta dura vida,

No soy caprichoso, mas las circunstancias me hicieron fortalecer,



Las mujeres que me rodean son llamadas fulanas; por esas señoronas

Que rebosan collares que sin honra ganaron; la envidia y falsedad

Llenan sus vidas; pues ni fidelidad ni trabajo conocen….Con el tiempo

La misoginia en mí penetra; mas caballero sigo siendo, de verdad,



Los caballos y los perros forman parte de mi familia, junto a mi hueste,

Que no es otra cosa que la vivencia de una guerrilla, de un modo quizá,

Inusual; lo reconozco; dicen que un tal Fernandito reina en Las Españas;

El que reina es el Tempranillo, en la Sierra Morena, en la verdad…..



Tal y como está la vida no me pesa este refugio; que sea Dios el que

Juzgar me pueda; pero no consentiré que estos tiranos digan nada,

Que se miren a ellos mismos, y si algo les queda, entonces es que su

Maldad no tiene límites; y mi libertad no se compra con alhaja,



Mi vida tiene riesgos, y sacrificios; más a mi gente no le falta de nada,

Libre soy, porque libre siento, porque libre amo y libre quiero,

Bandolero soy, y los cantes de Huelva a las minas de Murcia conozco;

Mi guarnición es el voluntariado de gente que va por derecho,



Soy más de monte que de mar, más de secano….Pero me quedo tan

Admirado cuando veo esas playas del sur, de mi sur….Pues sí, el sur

Es mío; como Irlanda es de los irlandeses; y que me llamen bandolero

Es un orgullo, sobre todo, cuando se inclinan ante el inglés cual avestruz….



Bandolero es palabra catalana; acá antes se decía más bandido…..Pero,

¡ Hasta los historiadores de la Antigüedad reconocen esa tradición;

Tan arraigada en la Piel de Toro….! Mi querida España, esta España mía,

Esta España nuestra….Hoy sus malos gobiernos la prestan a la traición,



No reconozco al mal gobierno, y admiro a los que al monte se echan,

No reconozco esta sociedad farisaica de negligencias provocadas,

Abandolados son mis cantes y abandoladas mis hechuras; ¿ quizá para

Esto nací…? Es posible, y me alegro con mis grandes tajadas,



Mi vida es una aventura que compite entre el sueño y la realidad,

Mi destino es incierto, pero trabajado, mas yo en la predestinación

No creo, ni puñetera falta que me hace; mi acento, de jarchas,

Castellanos y bables; mi piel, curtida por la luz y las calores del sol,



Desprecio la emisión de rumores, y muestro devoción por San Fernando,

Así como recojo la tradición mariana de esta tierra; soy como soy,

Al que le guste bien; y al que no también; explicaciones ni una,

Por eso me mantengo en libertad, la fiereza me rige por hoy,



Llevo en mis venas la sangre de generaciones de leones hispánicos,

Lo demuestro en el diario quehacer; aunque sin presunción ampulosa,

Modesto soy, más no acomplejado; como muchos de mis connacionales

Que tanto gustan de lo extranjerizante…¡ Mentalidad ominosa !



Panderetas y castañuelas me agradan; mas no esos señoritingos de tres

Al cuarto que van jactándose de no sé qué por esos cortijos de Dios,

Intento ser humilde, pues aunque no quisiera, no tendría más remedio;

Pero eso en mí va, porque así me enseñaron, de buen corazón,



Necesidades he pasado como gran parte de Las Españas; mas no me quejo

E intento caminar hacia adelante; dicen que para el caminante camino

No hay; que se hace camino al andar….Andando y cabalgando de todo he

Vivido….Y así peinaré canas, porque eso es lo que yo he elegido,



Yo soy dueño de mis actos, y soy consciente del Juicio Final; ay…pero

Que tiemblen como lo hubieron de hacer los de la farisea secta,

Que los últimos serán los primeros, y que de todo hay en la viña

Del Señor…..y que de ignorantes y desagradecidos está la vida llena,



Que vengan a mí los inútiles migueletes, que luego funden una milicia

Nacional y unos guardias civiles….Con mi espíritu jamás podrán,

El ruedo ibérico es mi principal terreno, como lo son los dolores de

Los malos sueños; como en este mundo honda huella he de dejar,



De Viriato al Cura Merino y Zumalacárregui me contemplan los

Siglos de los siglos; y mi navaja de siete muelles me ha de proteger,

Junto a una estampita de la Virgen del Rocío que en Almonte obtuve,

Con todo ello, estoy seguro, firme, nada habré de temer,



¿ Qué será de mí ? ¿ Quién lo sabe y a quién le importa ? Lo cierto

es que Dios vendrá para juzgar a vivos y muertos; y el cochino liberal,

Que a su patria vende al mejor postor-mientras más extranjero y

Antiespañol, mejor-se las tendrá que ver para con el triunfo de la Verdad,



Soy un inadaptado, mas no antisocial; pues mi propia sociedad me he

Fundado; y sí, inadaptado y orgulloso, con la mayor rudeza si cabe,

Con porte voluntarioso, aunque a veces los achaques me confundan,

Y la lluvia me haga guarecer acá y allá, para guardar el sable….



Con todo, la alegría en mí perdura, y fresca; soy de los que piensa

Que, antes que barcos sin honra, más vale honra que barcos,

Y en estos tiempos, ni por asomo tengo por qué justificar

Mi honradez ante la inmunda porquería que anda reinando,



Yo vengo de las noches de luna llena que se van adornando

Con botijos; vengo del calor de las candelas, haciendo; viviendo

En el peligro; yendo hacia la muerte con la rectitud de la

Dificultad….Y mi constante jornal es eso, ir yendo y viniendo….

LUCES DE BOHEMIA :





Max Estrella y Don Latino de Híspalis,

Bicheando por los Madriles del esperpento,

El primer poeta de España y su lacayo,

De un eximio escritor, extravagante tormento,



Del Marqués de Bradomín a Rubén Darío, pasando

Por zoroastrianos y peregrinos gays; la España

Que se debatía entre los dolores de un mal sueño,

Parias, acciones ciudadanas….El crimen del hartazgo….



A uno con barbas y melenas por escribir dióle,

Y de carlista pasó al juego; intentando creerse rojete,

Buscando soluciones donde no se debía….y, eso sí,

Desparramando alcohol entre jóvenes y vejetes,



Sí señor, luces de bohemia, ilusiones que van y vienen,

El eco de las voces desgarradas que profieren lamentos,

Canciones modernistas por los céntricos cafés, que jugaban

A la extravagancia; comisarías sin mucho talento….



Galicia vio nacer a su autor; la Galicia que yacer parecía

En el más absoluto y triste de los siempre crueles olvidos….

Probablemente, su mejor inspiración contra la zafiedad burguesa,

Aunque, con la locura de los años desviara el camino….



Rincones de soledad, que por vicios e inmundicias varias

Querían ser habitados….Rameras del barrio de Chamberí,

Y un antiguo sabor castizo que en Galdós también se percibe….

La vida en las calles, lo que ya sabemos, el eterno ir y venir…..



Siendo su autor periférico en el centro fue fijarse,

La típica constante de eso que llaman noventayochismo,

Que, aunque sean más o menos relacionados con ello,

Todos parecen desembocar donde mismo….



Descarados atrevimientos ante unas calles que grises

Siempre parecían querer pintarse; costumbrismo

Del bueno, como a servidor tanto le gusta, la verdad,

Y una Patria que ya había servido para ir hacia el abismo….



La inquietud de una esposa y una hija, el frío, ese frío….

Ese frío que se relaciona con el tormento y la muerte…..

Esas contradicciones que tanto pululaban y se plasman,

Ese intento, ese anhelo por demostrar, por poder ser fuerte….



Luces de Bohemia, intercambio de expresiones, pintura

Literaria, quizás reflejo de la tristeza que supone el complejo,

Y de buscar soluciones donde sólo hay problemas….

Y así, mal Polonia recibió a un extranjero…..



Un paria catalán en una madrileña cárcel, fusilamiento, lágrimas,

El dolor de un mal sueño…Reducción de una triste disputa

Entre conservadores y revolucionarios….Impotencia, desorden…..

Burócratas de medio pelo salen a relucir entre la amargura….



Cuando la desazón se mezcla con la sinrazón, y aun en el más

Mísero realismo se busca el humor ácido de tinte barroquista,

El anhelo de lo abstracto como arte de lo imposible,

Y hasta romanticismo harto tardío, según qué vista….



No había lonas ni vientos que gimieran, sino el seco sudor

De unos acontecimientos que parecían correr cada vez más,

Claveles y loterías, con alcoholes, se despachaban por unos

Y otros en las tabernas, donde se hallaba un tal Rey de Portugal…..



Luces de Bohemia, pesetas y escudos, desilusiones, lontananza….

Mezcla de recuerdos, mezcla de sabores, mezcla de impresiones…..

Honda conmoción social, servida con jugo de candente hoguera….

Luces de Bohemia, al fin y al cabo, libro de emociones…..

AQUEL PERRILLO BLANCO

Caminando en solitario por caminos y carreteras,

En una noche donde la luna reinaba con poderío,

En una geografía privilegiada, a través de olivos y naranjos,

Se me paró un perro en la penumbra, mirándome con harto brío….

Dime, ¡ oh perrillo; tú que andas por el mundo….!

Dime, ¿ por qué tu mirada clavas en mi triste figura ?

En las sombras de un Aljarafe que hacia Doñana cabalga,

Tus ojos imitan al misterioso brillo de la luna,

Tus pelajes, tan blancos, mayormente te relucen,

En un momento confuso, sin saber cómo y por qué,

Nos fuimos a encontrar en unas de mis muchas andadas,

Y olvidar esa impresión no puedo; esa inocente desnudez….

El silencio coronaba ante el asfalto y los olivos,

Alguna luz se divisaba en un tímido horizonte,

Un maremagnum de pensamientos se adelantaba a mi sueño,

Y esa imagen me devoró, cual buena consorte….

Apenas notaba parpadeos en mi tristona mirada,

Y el ruido de mis pies me iba resultando pesado,

Aquel perrillo callejero, en medio de una carretera de penumbra,

Como si nuestro destino fuera bien enlazado….

No sé por qué, pero mi corazón palpitó con desparpajo,

Y mis ojos, como una cámara fotográfica parecían actuar,

Ese momento congelado, esa sublime grabación….

No creo que, por mucho tiempo que pase, pueda eso olvidar….

¿ Quién sabe si ambos somos hijos del agobio y del dolor….?

¿ O si algún antepasado puso una pica en Flandes ?

Fue un parón en el tiempo, algo así como un esquema mudo….

Mientras el invierno corría en ambos más que en Los Andes.

Ordoñez: tus poesías son siempre bienvenidas. Qué Dios siempre te inspire!

Muchas gracias Inés. Ahí va la última.




LOS AMORES DE LA PATRIA



Los amores de la patria,
Son puros, son sinceros,
Son vivencias, son costumbres,
Es la Historia de la que aprendo,


Son nuestras músicas,
Son nuestras lenguas,
Es nuestra vocación universal,
Por la Religión Verdadera,


Son las nobles artes,
Son los cereales y los vinos,
Son los olivos y las encinas,
Las familias, los hogares,


La patria es de los padres,
A ellos debemos honrar,
Amor que pide compartir,
Porque el egoísmo es pura maldad,


Los amores de la patria,
Se cimentan en la Cruz,
La monarquía adquiere así su forma,
Porque es guiada por real luz,


Los amores de la patria,
Son de hombres y mujeres,
No entienden de aberraciones,
Son leales, son valientes,


Los amores de la patria,
Son chascarrillos y melancolías,
Sana nostalgia y esperanza futura,
La Tradición perfecciona su valía,


Los amores de la patria,
Son de patricios y plebeyos,
Saben del mérito, del trabajo;
Son de niños y de viejos,


Los amores de la patria,
Saben de guerra y de paz,
De animales domésticos y salvajes,
De la sierra y del mar,


Los amores de la patria,
No son de laboratorio,
Une la sangre, mas el espíritu,
Es lo más grande y definitorio,


Los amores de la patria,
No entienden de falsedades racistas,
Hijos Apostólicos de Roma,
Somos y seremos hispanistas,


Los amores de la patria,
Son de iberos y de celtas,
De romanos y visigodos,
Bagaje que afirmóse en América,


Los amores de la patria,
Son de justicia y libertad,
Son de fueros y conquistas,
Son de lo sencillo y lo natural,


Los amores de la patria,
Son del sendero y del peregrino,
Del talento y la humildad,
Del obrero y del campesino,


Porque uno tiene amor patrio,
Siente hoy dura aflicción,
Pero el deber nos exige,
Nos exige fuerza y honor,


Los amores de la patria,
Claman por la Contrarrevolución,
¡ España, serás tú misma,
Para servir buenamente a Dios !

ANSIEDAD

Extraña compañera del aburrimiento,
Aliño de impotente tristeza,
Perfume hiriente y avariento,
Soledad incomprensible en vil maleza,


Granizada sorprendente en soleado día,
Martillazos desconocedores de piedad,
Desesperaciones varias del alma herida,
Tortura injusta, siempre injusta de verdad,


Agobio que conduce al bloqueo,
Pequeña soberbia en la contradicción,
Oscurecimiento de cualquier claro deseo,
Confundida y desmembrada pasión,


Tormentos e idealizaciones,
Recuerdos y vaguedades,
Enrevesadas, caóticas conclusiones,
Triunfo de difíciles falsedades,


Parece el preludio del infierno,
Se siente en intimidad o en compañía,
Se siente en verano o en invierno,
Lo siente el alma mía,


La siempre molestosa inseguridad,
Las infidelidades de la extrañeza,
Barroca senda de mortandad,
Vida mortificada en cierta ligereza,


Conocidos ritmos de ninguna parte,
Sonidos que no son de ultratumba,
Amarga tarta que uno solo se reparte,
Farola vieja que no alumbra,


Mas Fe tengo en el Dios Uno y Trino,
En Él está la Salvación,
¡ Ansiedad, esfúmate de mi destino;
Ansiedad, sólo sirves para matar el amor !

EL OLOR DEL MAR



El olor del mar me trae recuerdos, recuerdos....
Recuerdos de la infancia,
De Matalascañas a Marbella y la Malagueta,
Conocí el Mediterráneo, siempre heleno, siempre homérico,
En eso gasta razón Pérez Reverte;
Mediterráneo de fenicios, cartagineses, etruscos, romanos,
Mediterráneo de la Corona de Aragón,
Mediterráneo de Santas Cruzadas,
¡ Por el Mediterráneo van los maronitas !
Mas yo soy del Atlántico, allí empecé a prendarme del mar,
Por la cercanía de mi terruño,
Y de Matalascañas a Punta Umbría y hasta el Algarve....


Soy del Guadalquivir, del Guadiana y del Odiel,
Como soy desde que nací del arroyo Majalberraque,
Agua dulce, agua salada....El dulce acá lleva a la sal,
Al agua canta Julio Iglesias,
Y ese olor del mar, aroma salitre, ah....
Lo aspiro siempre con gusto, con ternura,
Y enseguida me pasan por el pensamiento tantas y tantas cosas....
Recuerdos que evoco con rica y justa nostalgia,
Que son bandera de mi melancolía,
Ah de la morriña, ah de la saudade....


El olor del mar....Olores que atraen a las gaviotas,
Olores pescaderos que ciertos amanerados rechazan,
Porque su pituitaria no está hecha para lo natural....
Pero esos peces enriquecen nuestra gastronomía,
Y son los sufridos pescadores quienes los pescan,
En un ambiente marinero, esos muelles, esos puertos;
Ah, olor del mar, ah aroma de sal marina,
Ah arenas finas que antojan compadrear con la canela.


Olor del mar que nos lleva hasta las Indias,
De aquel azul intenso, oh Caribe, Caribe primerizo,
Del las Antillas a México, del Panamá al Perú,
Se fundieron las Españas Católicas, y Quevedo decía
Que por la honra pasaban los hombres la mar…¡ Honor, honra !
Temática de Lope de Vega....
América nos dio y nosotros dimos a América,
Y siempre presente el mar; el mar, la mar, el mar, sólo la mar....
¡ Navíos valientes que daban la vuelta al mundo,
Bajo los pabellones de Portugal y los cuarteles de León y Castilla !
Escuelas “ hispano-atlánticas “ de hombres aventureros,
Criados por mujeres tradicionales, oh, el bien materno;
Bien materno que pasaba la mar....
El mar, la mar…La inmensidad del Atlántico,
Canarias, Madera, Azores, Cabo Verde, Angola....
Hasta bordear el África para llegar la India,
Y salir de Palos de la Frontera para arribar a Guanahaní....


Yo quiero al Atlántico,
Mas no quiero la masificación,
Quiero playa, mas no turismo capitalista, basuril;
Quiero embriagarme en los oceánicos aromas,
Quiero estar con sus gentes,
Quiero sentir a la Hispanidad a través de esa sensación,
Quiero defenderla siempre,
Como quiero a la sal de la vida....
La tostada con sardina, los chocos, los chanquetes, etcétera;
Del bendito mar recrean los buenos paladares,
Olor, sabor, sensaciones....


Oh mar, grandioso mar,
Inspirador de leyendas y esplendor de realidades,
Tu olor es como el manto que nos acoge,
Nos arrulla, nos predispone y nos dispone,
Como también nos ocupa y nos preocupa,
Nos aporta presentimientos y sentimientos,
El mar tiene todo eso y mucho más,
El mar tiene olor, tiene encanto,
El mar es fuente de vida....
El mar es la falda materna, el arrullo de la paloma,
El aullido cánido que añora a su dueño,
Cobijo de las estrellas que marcan el rumbo,
Esponja de vivencias que sintetizan toda una vida....



El olor del mar te transporta en el tiempo,
A través de su esencia a los recuerdos te guía,
Con sus sábanas te cubre hacia el futuro,
Marineros en tierra, la Lola que se va a los puertos....
Calixto Sánchez cantando por poetas andaluces,
Proximidad de cantinas y comercios,
Embarques y desembarques, ¿ coñas marineras....?
Sutiles desvaríos de popa y proa, y de Pessoa,
Cantos antiguos de altivos celtas,
Circunstancias desordenadas que quieren decir siempre algo,
Vida, vida, siempre vida, aunque sea hacia la muerte,
Salves marineras que cantan por la Virgen,
Odas marítimas que juntan el pasado con el presente,
Olor a mar, olor a fandango, perfume de esperanza....



En Punta Umbría, los pinares se acercan a la mar,
Como en Almonte lo precede la marisma,
Y en muchos sitios: Dunas, dunas y más dunas,
San Pedro el Pescador, Moisés en el Mar Rojo,
Jesucristo atravesando las aguas....
¡ Qué regalo tan grande y misterioso de Dios: El mar !
¿ Cómo no nos querrá decir algo su aroma ?
¡ Querer es poder; el caso es saber interpretarlo !
¡ Pueblos del mar, preindoeuropeos de la Antigüedad !
Del Cáucaso a la Iberia y por el Norte Africano dejaron sus raíces,
El mar es Historia, el mar es pasión, el mar, el mar….
¡ Marinero en tierra de Rafael Alberti !


Atlántico....¡ Oh Atlántico del Brasil;
Patricios imperiales cantados por Arlindo Veiga Dos Santos !
Esos abnegados frailes, y esos salvajes bandeirantes....
¡ Luces y sombras de un gran Imperio !
Atlántico, inmensidad que sobrecogía a Rosalía de Castro,
¡ Gallegos que nos han dado nombre a todos los españoles !
El gallego emigrado, llamado acá “ farruco “,
Nos trajo su farruca, como el asturiano el garrotín….


Mar: Silencio sigiloso que se pierde en las brumas,
Neblinas que se confunden con paseos al amanecer….
Mar: Cubierta, vela, entrada, salida….¡ Pasajeros !
Putañeras historias enlazadas con el donaire embustero,
Mar: Olor, olor, siempre olor, ¡ buen olor !
Hay que estar atento a sus precisiones,
Como hay que seguir el compás de las alegrías de Cádiz,
¡ Cádiz, tacita de Plata, cabeza de civilización !
¡ Mar, mar de cantes de ida y vuelta, cantes indianos !
Rumbas, vidalitas, milonguitas, habaneras,
Y colombianas, y guajiras....
¡ Mar de habaneras catalanas, de catalanes en Cuba !


Cómo te huelo mar, cómo me apasiono....
Mar que vieron los Tercios de Flandes,
Mar Cantábrico cuya bravura adquirieron tantos carlistas,
Mar hacia el que se inclinaban los miguelistas....
¡ Mar, aún me hueles a Tradición !
Me hueles a sueños y susurros,
Me acercas al camino verde que va a la ermita,
Chisporrotean los pies en tu cosquilleo,
Y a veces, frío entero transmites sin piedad y sin pensar;
La orilla es tu bandeja de plata,
Y tu olor, tu olor….Tu olor es tu corona.


El mar guió a la Santa Madre Rusia,
Desde su conquista de la mítica Siberia,
Abrió el Pacífico, Alaska....Lástima que no se quedara….
Aspas celestonas con la Marina del Zar,
Y el frío de las aguas, el frío....
El sufrimiento y la redención de Dostoyevski,
Los terribles cosacos de Gogol,
La habilidad cuentística de Chejov,
Y esas descripciones talentosas de Tolstoi....
Y esa visión histórico-política de Solyenitsin....
¿ Estarán las Rusias influenciadas por el olor del mar ?
¡ Cómo no ! ¡ El olor del mar cubre al mundo !
Y Rusia es parte importante de él….
Europeas incomodidades vivimos aun en lontananza,
Los cosacos son de las riberas, de los ríos,
Y los ríos son de la mar, van a la mar….
Rusia navegó el Pacífico,
Pacífico de Vasco Núñez de Balboa....


Olor del mar: Halo de misterio y de vida,
Suerte del que quizá se sabe principiante,
Memorias para no dormir,
Olor que impregna cuerpo y mente,
Olor que el alma penetra,
Inspira mi pobre poesía y mi triste figura,
Satisface a mi inquieta piel por el sol quemada,
Remoja mis rojas barbas con fresco natural,
Abandera mis vitales avatares sin presunción,
El olor del mar….