Tema: Mis poesías

POETA DE PUEBLO:



Yo soy poeta, o al menos intento serlo,

Y soy más de campo que los terrones y las tomateras,

Soy feliz viendo de lejos los encinares,

Soy feliz con pocas cosas, mientras sean ciertas…,



Yo quisiera poder engalanarme soñando,

Y plasmarlo todo en una bonita realidad,

Mas, teniendo los pies en el suelo, soy consciente,

Y la conciencia me dice que algo me he de parar,



Voy juntando las nubes con los dibujos que se me antojan,

Las grisáceas cenizas de los abigarrados puritos,

Suelen hacerme últimamente bastante compañía,

No obstante, sueño versos de libertad con regocijo,



Perfumes de antigua galantería me embadurnan,

A mi gente admiro, por mi gente vivo, por mi gente muero,

Del chascarrillo a la poesía, en verdad hay pocos pasos,

Y es que esta tierra tiene un arte muy sincero…,



Por algo de pequeño me gustaba tanto sentarme

A la sombra de un olivo mientras el sol calentaba,

Por algo me gustaba tanto recorrer los senderos,

Y de hacienda en hacienda yo tanto observaba…,



Benito Arias Montano se entendía con los pájaros,

Pues yo también, y es que hay cosas que igual

Casi nadie comprende, pero qué más dará eso,

Si hay quien sabe que los ríos van a dar a la mar…



Por eso me gustaba ver correr a los galgos,

Y los graciosos saltitos de los gorrioncillos,

La presunción de los pájaros perdices,

Y oír arrullar a las palomas, y yo dando silbidos…



Por eso, porque soy de pueblo, porque soy de campo,

Porque ni soy de ciudad, ni quiero ni pretendo serlo,

Porque me gusta la sencillez, y no las apariencias,

Porque no pienso en mi vida cambiar mi acento,



Porque me gusta la gente por derecho,

Porque me gusta conocer al vecino,

Porque, si como es lógico, mi poesía no gusta,

Entonces bien creo que valdrá un vaso de buen vino,



Me recreo tocando la extensión de las higueras,

Su frondosidad y decoración me siguen impresionando,

La exhuberancia olfativa y ornamental de los naranjos,

Tantos versos, tantas horas me han ido ocupando…,



Yo he tenido el grato placer de ver un amanecer

En los olivares, yo soy de los que no les molesta

El polvo en el camino, y que siempre intenta hacer

Camino al andar, y que aún me gusta dormir la siesta…,



Siento dolor, mucho dolor, incluso el dolor ajeno,

Siento paz en el estómago cuando huelo mi cocina

A eso del invierno, y noto como un buen puchero con

Jamón y huevo se plasma auténtico en mi retina,



Miro el reloj, y voy cómo va pasando el tiempo….,

Añorando la más traviesa e inocente infancia,

Arañando los vestigios de mi propia esencia,

Cosechando la siembra como un segador en su estancia…,



Soy el eterno romántico, el eterno que va cortejando,

Son graciosas mis piropeadoras verborreas, aunque poco

Exitosas, no obstante sirvo de inspiración a mis amistades,

Y mis chistes malos son reídos por mis amigos los locos,



¡ Ay de mí, de mis pitos y de mis flautas ¡, soy el que sigue

Adelante, indeciso como la Natasha de Tolstoi, a veces

Arrogante como la Grand Armée, pero reside en mí, por

Ivs sanguinis,, un guerrillero español con creces,



Decía José Antonio Primo de Rivera que amamos España

Porque no nos gusta; bueno yo creo que eso es matizable,

Claro que no me gusta esta España, pero sí me gusta España,

¿ Acaso me entienden ¿ ¿ Acaso alguien desenvainará el sable…?



Decía Vázquez de Mella que jamás consideró extraño al

Pueblo hermano, refiriéndose a Portugal, pues es que yo tampoco,

Desde muy niño tuve esa sensación, de que era tan portugués como

Andaluz como catalán como leonés, ¡ español ¡ y bien loco….,



Nunca tuve destreza para con el baile, y mi acento, brusco

A la par que extraño, solicitó siempre risa y desconcierto,

Mas desde muy niño la voz tomó por banda cierta ronquera,

Y ahora dicen que tiene su encanto, que tiene su acierto….,



Siento que la cruz de Santiago que mi madre me regaló,

Me anda siempre protegiendo, el ¡ Santiago y cierra España ¡

Es la voz que me guía, la voz que me ilumina, que me alza,

El apóstol y su blanco caballo son los que me resguardan,



Malherido por las circunstancias, si como decía Ortega y Gasset,

Yo soy yo y mis circunstancias, pues mi vida es algo sin ton ni son,

Son quizá lleve en el cuerpo, en el habla, en el ser….

Y es que me he criado en la tierra de la desgarrada pasión….,



Hay momentos y sitios en la vida, que parecen como si yo

Ya hubiera estado allí…Como cuando los rusos derrotaron a Napoleón,

O en Bull Run, Bilbao, Berlín, Covadonga, Filipinas….

Quien sabe si seré un alma en pena vagando sin razón…,



Soy poeta, o al menos intento serlo, y soy de pueblo,

Cosa que a los cuatro vientos proclamo, me gusta ver

Almendros en primavera, ¿ que cateto me llaman ¿, que

Me lo llamen, que no me ofende, que lo quiero ser,

Enhorabuena otra vez por las poesías....

No he leido todas ellas pero hasta ahora todo lo que he podido ojear me ha gustado la idea que tienen algunas de ellas

Un saludo

Axis

y.... ánimo continua con la pluma como espada

Muchas gracias Axis, aquí van dos más :


MI SOLEDAD :



Estoy solo, sumido en mi soledad,

Solo como los robinsones de Julio Verne,

Solo como la luna en una noche que anuncia lluvia,

Solo, con muchas ganas de que vengan a verme…,



Pasan las horas, los días, los sueños, me siento

Viejo, sentenciado….La primavera renace en mí

Las ilusiones, aunque como pompas de jabón se esfuman….,

¿ Cuál y cómo será el día en el que me toque morir ¿



Los gatos maúllan tristones buscando gatitas,

Yo, en verdad, no sé qué pensar, ni que sentir, ni qué hacer….,

El romanticismo me atrapa, me embadurna, me embriaga…,

Mi corazón revolotea como los gorriones al amanecer,



Me trae lisonjera y agradable galería de recuerdos

La fortaleza del sabor de la buena manzanilla,

Observando voy, con certera y tierna nostalgia,

Al fin y al cabo, ¿ será sólo un sueño la vida ¿,



Cada vez soy más desconfiado; y trato de guarecerme

En la madriguera del odio; no obstante, esto no es sano;

Mas en mí casi empieza a parecerme inevitable….,

¡ Me siento solo, solo estoy ¡ ¡ Solo y desganado ¡,



Mas siéntome vivo, noto que aún tengo fuerzas,

El futuro me aguarda, y muy poco me importa

Lo que es el devenir de mi triste figura,

¿ Algún día calzaré espuelas de oro ¿ ¡ Qué cosa ¡,



Estoy como el lince ibérico en el sur de Las Españas,

Solo, en peligro de extinción, sin gratas compañías,

Soy como el antiguo caminante, que divagando, en

Ocasiones se lamentaba de su prolongada soltería,



El viento acaricia con sigilo mi rostro,

La mar me regala su frondosa fragancia,

Las rocas parecen fuertes, y yo desvalido….,

¡ Ay Dios ¡ ¡ Qué solo, pero qué solo me siento ¡



Exclamaba Bécquer con patetismo la soledad que

Padecían los muertos, ahondaba en la memoria…

Mi revoltosa y noble sangre me empuja, con prisa,

A la lucha por la obtención de la honorable gloria,



Decía Miguel Hernández : “ Sólo soy yo cuando estoy solo “,

Qué gran verdad, y a pesar de los pesares…,

Pero el hombre es social, más verdad aún, así que visto lo

Visto, se deberá conjuntar, con los avatares….,



Yo soy el que parece llegar tarde, aunque a veces la

Puntualidad en mí parezca convertirse en manía,

Soy el que trepo por las higueras mirando desafiante,

Pero el tiempo ha hecho mella en la persona mía,



Yo quisiera tener más de una presencia agradable….

Dicen los vascos: “ Elkarrekin egingo dugu “, esto es,

Querer es poder; pues yo querer, lo que es querer, si

Que quiero; ahora bien…¡ Qué complicado es poder ¡



Dios mío, ¡ cómo añoro los jazmines ¡, son tantas cosas….

Los recuerdos se van cruzando con los sentimientos,

Y yo me veo como el león que finaliza su reinado,

Y yo veo que me voy como el viento….,



¿ Podré algún día llegar a ser un desmemoriado ¿ Lo dudo

Pues, pero esta sensación que me aflige es muy fuerte….,

Me siento como el tagarro al que despojan de su tagarrera,

Me siento como un niño perdido sin alguna suerte…,



Mis sillas están vacías, mi ser…A veces ni lo noto,

Me da pereza todo, hasta mis placeres de la lectura

Y el escrito….Soy como la vaga sombra en un atardecer,

Sin el festivo naranja de ese Sol de hermosura….



Voy andando sin rumbo fijo, intento divisar el alba,

Y mientras más tiempo pasa, más trabajo me cuesta,

De niño estaba deseando salir a todas horas, la calle era

Mi reino….Y ahora, se me pasan las horas muertas….,



La tarde me envuelve en su manto de rarezas,

La tristeza parece eterna compañera de la soledad,

Si en el otoño las hojas caen, esto parece eterno otoño,

Porque yo caigo, y decaigo…¡ Ay, qué gran verdad ¡,



¿ Qué estoy acabado ¿ Podría ser que sí, pero con

Matices, pues aún ahonda en mí la indómita furia

Que me guía hacia el día a día, hacia el horizonte….,

Aventureras ansias, inocentes anhelos, de deseos lluvia….,



Dicen que todos los caminos llevan a Roma, y Vicente

Aleixandre hablaba de espadas como labios….Decir….

Dicen tantas cosas….Hablar es barato, con todo, también

Existe la decencia y la maldad….Y yo quiero….¡ Vivir ¡



Soy como el niño inquieto que exige cuentos y nanas,

Y me parece que siempre tengo que rendir alguna cuenta,

¿ Quién vive ¿ ¡ España ¡ ¿ Quién la defiende ¿ ¡ Yo ¡

Y un buen puñado de guerreros con valentona fuerza,



Los espejos me van anunciando que el arroz se me va

Pasando; la destrucción de los campos anuncian tiempos

Apocalípticos; yo me siento extraño en mi propia tierra….,

Pero vive Dios que lucharé por cambiar todo esto,



¡ Ay la luna, cuántos roneos habrá visto ¡, cuánto

Tiempo….Me asomo a la ventana, gusto de la claridad,

Pero no gusto de mi soledad tan duradera y apática,

La soledad me atrapó, la soledad…¡ Ay mi soledad ¡



Espero que mi soledad al menos, me ayude a pensar,

Y que dentro de unos años no sea más que un mal recuerdo,

De tantos que abundan en mi desdichada historia, mi vida….

¡ Ay mi soledad ¡ ¡ Ay que se va mi corazón abierto….!



Estoy como el desierto de Tabernas, nadando en olivares

De Jaén y de Sevilla, flotando en las soñadoras nubes

Que se encelan ante el poderío de las playas onubenses….,

Soledad, triste estandarte de mis versos, ¡¡ mira cómo subes ¡!,



Resulta que me confunden los amoríos, que me inspiro en las

Mujeres bonitas y en el mirador de San Nicolás de Granada,

Resulta que es la muralla de Ávila la que me hace ser recio,

Resulta que estoy solo, que mi soledad se sumerge en la nada….,



Mi soledad, al menos tengo algo que es mío, solo mío,

No hace falta buscar para lograr su encuentro….,

Mi soledad sigue aquí, conmigo, en cuerpo y espíritu,

Mi soledad será mía, esté vivo, o esté muerto…..





MARÍA LA PORTUGUESA :



Aún cantan las dos costas, las de Huelva

Y las del Algarve, aquel fado misterioso,

María, mujer de amor, sencilla y linda,

Exclamó siempre con ese tono tan lastimoso…,



Ella se quedó prendada de los fandangos,

Que tanto escuchó por Punta Umbría e Isla Cristina,

La oscuridad de su pelo, la esperanza de sus ojos,

Se combinaban junto a una naturaleza tan divina…,



La generosidad de su pecho se plasmaba en su

Vestimenta, la dulzura de su acento embriagaba,

María es historia viva, de un amor desdichado,

María la portuguesa, en Huelva qué bien amaba…,



Escuchando las olas de un océano que tanto une,

Oliendo las saladas fragancias que hasta la tierra

Llegaban, María se mostraba despechada, sincera,

Su soltería maldecía, pobre carita tan tierna…,



El vino de Oporto gustaba saborear, y también

Las viñas del onubense condado anduvo,

De un andaluz con aires caballerescos fue a

Enamorarse, y por eso quien tuvo, retuvo…,



María era guapa, hermosa, altanera, salerosa,

Mujer que no conoció la anorexia ni le hizo falta,

Mujer que jamás pensó en ser modelito público,

Mujer llana, embaucadora, y hasta era alta….,



Donde hubo, algo queda, y María sigue presente,

En las canciones populares del Algarve y Huelva,

Por las marismas aún resuena el triste eco,

De su desazón…Y aún parece que quema…,



María salerosa, María jaranera, María siempre

La niña linda, María de los mares, los montes

Y las marismas, María la que no renunció a su ser….

María, la guapa olvidada en el horizonte…,



María la de las ventanas abiertas, la de los

Alegres ventanales, compungido y portugués

Corazón, alma sincera, aunque algo misteriosa,

Sentimientos tan hondos que arrastran a la embriaguez,



Los ruiseñores aún recuerdan sus gracejos,

Las liebres y los conejos aún corren a buscarla,

Los gorrioncillos aún andan pizpiretas, por doquier,

La luna llena harto brilla, pero sin calma,



Y es que donde hubo, algo queda, eso dicen

Los viejos lugareños; sabiduría popular refranera,

El aire adornaba su pelo mesándolo sensualmente,

Las aguas besaban sus labios con actitud placentera,



María la de los ojos verdosos y grandes, María la

De los labios carnosos y sugerentes, María la mujer

Deseada….Mas ella tuvo un deseo, un gran deseo,

Un último gran deseo…Su amor le marcó su ser….,



María bonita, de piel morena, la coqueta, la de las uñas

Mejor cuidadas del mundo, la de la sonrisa peligrosa,

La que no aceptó nunca las mentiras por piadosas que fuesen,

María, ¡ Oh María la portuguesa, qué mujer, qué hermosa ¡



María la que recorría prieta las calles, María la anchita

De caderas….Hoy el eco de los montes aún susurran su voz,

María la de finos y femeninos olores, eterna chiquilla que

Siempre se propuso conseguir todo aquello que deseó….,



El deseo fue su perdición, los arrebatos, los quereles….

Todo se esfumó ante el sutil tacto de las arenas y las yerbas,

El tiempo no pudo curar sus heridas, y es que, mujer pasional

Donde las hubiera, María se desgañitó entre tinieblas,



Terruño de lirismo, castillos, santuarios y romerías,

Tierra milagrosa, acogedora, quizás algo tristona….,

María la portuguesinha fue muy alegre, hasta que su

Corazón fue robado por una personalidad arrebatadora,



Sus recuerdos tronaron como las furiosas tormentas,

Su cuerpo controlar no podía, los nervios le salieron,

Las ganas de correr a por su amor siempre presentes,

Ella creyó en el amor….Y así las cosas le fueron….,



Hoy todo el mundo la recuerda, su canto aún aflige

A las almas más sentimentales, su sensibilidad

A flor de piel aún exacerba ciertos ánimos en ciertos

Pagos….Su desnudez era arte, puro arte, colosal….,



María la que dejó huella…Pobrecita, a ella al final no

Le hizo gustos a roda dos milhôes….Mas sus elegantes

Maneras, a la par que austeras, brillan aún hasta el ocaso….,

María la Melibea de un Calixto que no fue galante,



Arrebatadora pasión, madre del romanticismo, ella vivió

Su propia tragicomedia; su sueño quiso hacer realidad,

Su constancia destiló en todo momento maestría de Avís,

Pero las llaves de la puerta malas fueron, no pudo entrar….



¡ Ay María la portuguesa ¡, ¡ Guapa, guapa y guapa ¡

¡ Y bonita, bonita y bonita ¡ ¡ Qué belleza tan subliminal ¡,

¡ Qué expresión más sencilla de candidez y lucha ¡,

¡ Cuánta coherencia vista en un tiempo sin igual ¡

GUSTO :



Se dice, y muy a menudo, que sobre gustos no hay

Nada escrito, o que para gustos los colores….,

No obstante acuñamos la expresión “ mal gusto “….

Contradicciones de la vida pues, curiosidades del orbe….,



A mí me gusta cuando veo a aquellos músicos con

Tanto interés, que siguen tañendo el laúd

En la posada del potro en Córdoba, o en la cuesta

De las cabras en Granada…Parecen recuerdos del baúl….



Los que dicen que el sur tiene una perla que se llama

Sevilla harto se equivocan, el sur tiene dos máximas perlas,

Una es Granada, bastión de la unión hispánica, y otra…..

La otra son las marismas, que están en mi querida Huelva….,



Para gusto el del jamón, el de las serranías de Híspalis, Onuba

Y la Extremadura de León; para gusto el de un buen puchero

Sentado en una confortable mesa mientras uno ve pasar con

Tono lánguido una hermosa y friolera noche de invierno,



A mí me gustan las voces delicadas de las mujeres gallegas,

El sonido tan melódico, dulce y armonioso de las gaitas,

Me gusta que aún los bereberes conserven sus gaitas, ante la

Dominación árabe, me gusta también su hija la flauta,



Para gusto la tortilla de papas, tan relacionada con nuestro

Héroe vascongado Don Tomás de Zumalacárregui; o escuchar

Una solemne saeta en un pueblo de Sevilla un Viernes Santo

Para gusto el de una paella valenciana muy cerquita de la mar….,



Me gusta la capacidad emprendedora de los catalanes, su

Vocación imperial, su herencia gótica y romana tan visceral,

Me gusta el baile ancestral ibérico de las sardanas, así como

Su pasión por el Mare Nostrvm, su acento melódico y sensual,



Me gusta el castellano con tonadas italianas de los argentinos,

Y la flauta que se puede escuchar desde la tierra de los incas,

Los verdes parajes de Asturias y su lengua, que comparte con los

Leoneses, y que tanto me recuerdan a mi habla, tan linda….,

Me gustan los chocos, un buen potaje de lentejas con sus papas,

Su chorizo y su zanahoria; me gusta el arte románico y la grandeza

De las hermosas catedrales góticas; me gusta el olor de la tierra

Mojada; los paseos por los Algarves con melancólica tristeza,



Me gustan los mostos del Aljarafe, y los vinos de la Rioja y del

Oporto; las mujeres morenas, expresivas, de escotes generosos

Y sensuales curvas, el poderío de la muralla de Ávila, la majestad

Del acueducto de Segovia, ¡ Castilla recia de hombres valerosos ¡



Me encandilo en la sierra de Guadarrama, en el Escorial, en el

Valle de los caídos, o en los rojos cabellos de las gaélicas hembras,

El verdor y el azul de unos ojos grandes me encantan, y en absoluto

Desmerecen la negrura y el marrón…¡ Me gusta mi tierra ¡,



Plasmo mi ser mirando el faro de Lisboa, o viendo el azul tan

Poderoso del Tirreno; me elevo con la tradicional liturgia latina;

Y también con la helénica; o con el acento fuerte y seco, como la

Tierra, de Aragón, esa tierra tan emblemática y bonica….,



El calor me agobia, y no me acostumbro a sus picores, el frío

Siempre me fue más soportable; en la fuerza clásica que tan bien

Plasmó Richard Wagner; soy romántico más por sentimientos que

Por mera estética; soy el que algún día se irá con ritmo cruel….,



Admiro la marcialidad del espíritu de los samurais, y los antiguos

Ideales de la Santa Rusia; admiro en exceso los iconos bizantinos,

Así como la imaginería hispana, admiro las artes en general, y

Reconozco que no tengo talento….¡¡ Pero yo lo vivo ¡!,



Me emociona la constancia de los cristianos, los auténticos

Libaneses, y de la fuerza de sus bosques de cedros; admiro

El oleaje atlántico y sus mareas, la arena clara y suavita;

Admiro es espíritu guerrillero de España, tan altivo….,



Yo quisiera tener de cerca a la Sagrada Familia de Gaudí,

O a la Catedral de Oaxaca, o a tantas catedrales, que, como en

Lima o en Quito nuestro magnífico Imperio forjó….Me impresiona

El talento para las letras….¡ Qué elevación de mi propio ser ¡,



Me impresionan gestas como las de las Filipinas y Cuba,

Gusto del color y del aroma de las rosas, los jazmines, los naranjos

Y olivares; gusto de la poesía delicada, arrebatadora y épica,

En verdad gusto de la épica en todo su estandarte hidalgo,



Gusto de las palmeras y los limoneros, de los manzanos y los

Perales, de un paisaje con el que he crecido, no sólo yo, sino

Hasta mi propia generación, y que ahora pretende arrebatarnos

El odio capitalista que camina hacia el fin de su destino,



En cambio no gusto de eso que llaman arte moderno, que

Para el común no es más que bazofia degenerada, como lo fue

Picasso, como lo fue Matisse, como lo fue Kandinsky, y tantos

Otros….gusto de la verdad, la libertad….¡¡ De mi ser ¡!



Me apasiona indagar en la heráldica, y en las órdenes caballerescas

Que por España y el resto de Europa tanto han campeado;

Me impresiona la Tierra Santa, la antigua Galilea tan espiritual….

Abogo por el orden natural, contra el materialismo trasnochado,



Me lleno de gozo al divisar el mensaje de amor de los Evangelios,

Al poder entender la vida y el mensaje de Cristo, el que como dijo

El iranio Zaratustra matarían en el madero….Siento que bajo él

Hayan forjádose nuestras tradiciones, patria…¡ Yo admiro ¡



No admiro la malnutrición que nos llega tras explotar las selvas

Del Brasil desde naciones artificiales y sin cultura; detesto

La apatía de los míos, en general, la decadencia del Occidente;

Quiero seguir viendo trigales verdes y dulces ricos y tiernos,



Me embriago del sabor de los tomates, los melones, las sandías….

No puedo evitar amar en exceso todo lo que rodea a mi tierra,

Desde la antigua mitología, hasta nuestros días, todo a pesar de los

Pesares….Me gusta la gente sencilla, sincera, valiente y austera,



Me gusta el pan de pueblo, me gustan los pueblos en general, donde

Me he criado, lo que he sentido, mamado, vivido; me gusta que el

Sol compita en alegría con los extensos ventanales, harto añoro

Las puertas abiertas y aínas de barroquismo…¡ Qué candidez ¡



Me provoca risa y aprendizaje los refranes y chascarrillos, tan

Abundantes por la anchura de las Castillas, pues si Quevedo

Así las consideraba no seré yo menos; me gusta el espíritu

Justiciero y frustrado del Quijote, ese famoso hidalgo manchego….,



Soy de los que piensan cuando contemplan la soledad de los

Ermitaños; soy de los que aman a Dios y a su Patria;

De los que conciencia tienen de que Dios está con los suyos,

De los que ronean a la luna intentando recibir gracia….,



Gusto….No sólo el gusto, sino todos los sentidos, en las

Cosas tan buenas que Dios nos regaló para con este mundo,

Gusto, buen gusto, mal gusto, regular gusto….Pero yo soy

Dostoyevskista, porque no creo en relativismos algunos,



Gusto es fuerza, tesón, poder, voluntad, admiración, templanza,

El gusto es el ver cómo en España pervive extraordinariamente

Lo arcaico, que dijera Adolf Schulten, el gusto es mío, tuyo, de los

Demás….De los que sepan apreciar, pero no malamente….



Gusto es pasear por el puente de Tudela, o emocionarse con la

Honda fuerza de un fandango valiente, o el emocionarse siendo

Consciente de la historia…Hay tantas cosas…Y no nos damos

Cuenta….Gusto es espíritu, pasión, trabajo….¡ Gusto es eterno ¡,



Gusto, gusto y mil veces gusto, setenta mil veces siete el gusto,

El gusto de cuando la felicidad se corresponde con el cumplimiento

Del deber; el gusto de una salve rociera cobijada por cierto fresco

Primaveral con un sol de justicia…¡ Gusto es sentimiento ¡



Gusto es ver a niños jugando alegremente en las callejuelas,

Gusto es ver dulces melenas lacias, ya sean rubias o morenas,

Gusto es el tacto de una mano fina, gusto es un amor que se

Corresponda; gusto es lectura, dibujo…¡ Rumbas palmeras ¡



Gusto es la melodía triste, difícil, histórica, peninsular y criolla

De la milonguita; gusto es la habilidad del son cubano;

Me asombro viendo las pirámides de Egipto, y con la sabiduría

Que desde la Numidia San Agustín trajo de su mano,



Me emociona el misterio del indalo, del trisquel, de las distintas

Esvásticas….El teatro típico de los Álvarez Quintero y Muñoz Seca,

Admiro el talento en el pugilato, el noble arte de boxear,

Gusto, gusto y gusto….¡ Gozo, alegría, noble fiereza ¡,



¡ Leones de Las Españas, a vuesas mercedes yo rindo pleitesía ¡,

Con revolucionaria espada e inquietante y radical pluma,

Gusto….¡ Tú que tanto guías ¡ Que por guiar guías hasta las

Vidas; y estos humildes versos que no procuran bruma,



Que sí que me gustan los jardines, pero que las flores más

Bonitas tengan olor; no me gusta la corrupción en las fiestas,

Me enorgullezco de la raigambre tan visigótica de las castigadas

Tierras leonesas; me embadurno yo mucho en la Sierra Morena,



Ea pues, ¡ qué viva el gusto ¡ pero el buen gusto, a pesar

De las contradicciones que nosotros mismos fomentamos,

Con nuestro léxico; que me impresionan las nieves; y

Que este poema no es talentoso, mas eso luego lo decidamos….,

CUANDO FUIMOS LOS MEJORES…. :



# Versos mediocres dedicados con mi mayor afecto a mis amigos por derecho, a la gente de mi pueblo; en especial a mi primo Enrique, a mi primasho er Primi, y a mi amigo del alma Fran; y a Bernardo, el que nunca deja de escucharme y al que tanto echo de menos…..



Hubo una época en que fuimos reyes del mundo,

Correteábamos cortando los duros vientos,

Lidiábamos con la vida en libertad, sin preocuparnos

Demasiado; llevando por ahí nuestro pueblo,



¿ Seremos viejos prematuros ¿ ¿ Hemos cambiado

Sin saberlo ¿…Qué se yo…Ahora todo es distinto, raro,

Antes reinábamos en la diversión y en la búsqueda de

Respeto; ahora en cambio….Todo parece tan hastiado….



Las nubes nos sonreían mientras el sol nos protegía,

Mientras el pantano de Aznalcóllar nos bañaba con desparpajo,

Éramos unos divinos locos, pastores de nuevo cuño….El

Tiempo nos rendía pleitesía, sin enojo, con descaro,



Fabricantes de los más complicados y desvergonzados

Cortejos, viajeros de un mundo que nos pertenecía,

Soñadores de la vida, plenos por derecho, hasta quizás

Algo engreídos….Lo recuerdo con venerable maestría….,



Las rumbas nos acompañaban en nuestros litigios,

La luna se sonrosaba ante tantos roneos, ante el sonido

De la libertad que cual trompeta cofrade agitábamos;

Yo me resisto a que todo eso quede en el olvido,



No temíamos a la muerte; hoy algunos sí, en cambio otros

Procuramos mantenernos para con nuestra esencia,

Los mejores fuimos, los reyes, los príncipes, corredores

De la apuesta de un futuro que tenía entonces paciencia,



Cuando nuestras princesas eran nuestras, cuando nuestra

Corte era el pueblo, cuando aún nos divertía jugar en la calle….,

Dios mío, ¡ qué tiempos ¡ ¿ Quizás los idealizo ¿ Puede ser, pero

No lo veo malo; no temíamos a desenvainar nuestros sables,



Cuando hacíamos enfadar a nuestras madres, y las pobres

Nos preguntaban que si creíamos que nuestro hogar era

Sólo una pasajera fonda….Y ahora a veces salimos y casi

Por compromiso…Las lágrimas sólo eran placenteras,



Cuando la soltería era garante de nuestro devenir diario,

La juerga era inventada pasito a paso, segundo a segundo,

Minuto a minuto, esperábamos con ansias los alegres viernes,

Todo aquello realizado por unos jovenzuelos tan fecundos….,



¿ Cualquier tiempo pasado fue mejor ¿ Quizás una afirmación

Demasiado tajante; no obstante mucho me hace pensar,

Cuando en los arriates todas las flores olían, las cortábamos

Con soltura; cuando asombrábamos hasta en la mar….,



Hacedores de carnales, sensuales y pasajeros amoríos,

Curiosos irremediables, talentosos humorísticos, grandes

De la vida al fin y al cabo, grandes que parecíamos por

Siempre….Quien tuvo, retuvo….¿ Hacia adelante ¿….



Practicantes de idiomas, el alcohol por bandera, ya fuera

Con cerveza, vino o el dorado caldo que traen de Escocia….,

Anís del bueno en las mañanitas de romería, maestros del tapeo,

Donde no había lugar para ninguna siniestra bazofia,



Correcaminos natos de nuestra comarca, sin coyotes que nos

Atemorizasen; mujeres frescas nos agradaban la vida

Con estúpidas conversaciones; un buen guitarreo no nos

Perdíamos….Nuestro talante era la salerosa valentía,



Cuando nos daba igual que lloviera o granizara, cuando

La vida era un puro trabajo de plástica…Cuando aprendíamos

A diario, cuando la sensualidad nos guiaba, cuando los perfumes

Nos agitaban….¡ Cuando nos llamaban catetos nos reíamos ¡



Cuando nuestras voces eran irrevocables, cuando los viejos

Nos sonreían simpáticos….Ay Dios mío, que todo se me va,

Que se me va mi vida, mi mundo, mi historia, mi destino….

Somos cigüeños que nos asentamos ya en el campanal,



La fiesta formaba parte de nuestra rutina, ya en los albores

De cumplir eso que llaman mayoría de edad…Nosotros siempre

Fuimos mayores; de muchas clases, pero lo fuimos….,

Aires suaves de malheridos bandoleros en ciernes….,



Cualquier excusa era buena para un viajito, éramos

Los que coronábamos las ferias de cada pueblecito,

Monarcas del Aljarafe y de toda la sevillanía, siempre

Mirando a Huelva según que fecha, nuestro rito….,



Cuando la cerveza fría era la única rubia que no nos

Era infiel….Todo parece tan lejano….Cada vez más ligero

Se pasa el tiempo; somos otoñales hojas, confusos

Remilgados….¿ Quizás fuimos ¿ ¿ O somos ¿ ¿ O seremos ¿



De vivir nos sobraban ganas, y ahora parecemos barroquistas

Natos, en eso de que vivir parece ser que es ir muriendo….,

Los perros corrían jadeantes a nuestra verita, nuestra sangre,

Tan caliente, ardía en deseos de vivir en peligro eterno,



Vivir peligrosamente, filosofando a martillazos, nosotros,

Chiquillos raudos de la Mitación, de las cuatro romanas vías,

Amantes de nuestra ermita visigoda, defensores de nuestras

Costumbres, cuando los ríos tan poca cosa nos parecían….,



Cuando las olas nos temían, y se divertían con nuestras

Bromas, cuando la arena de las playas nos saludaba….

El mundo no era más que un raro rincón por explorar,

El dolor de cabeza si existía tan pronto se calmaba….,



Cuando yo era barbilampiño y temía serlo eternamente,

Y los demás presumían de ser vellosos y hombretones,

Cuando éramos ases de la victoria que siempre concernía….,

El honor de ser incipientes moteros, creyéndonos campeones,



Imperiales e ibéricos aguiluchos, fiereza del león hispánico,

Cantores de las luminosas y radiantes mañanas, buscavidas

Empedernidos, solemne y gracioso descaro, fulgurante

Vitalismo; tantos tesoros hoy en arca perdida….,



Piratas, aventureros, guerrilleros, bandoleros….Todo

Eso y mucho más, todo cabía en nuestra brillante imaginación,

Recreábamos los inviernos con intensa y prolongada alegría,

Inventores de un futuro que parecía tener razón….,



Enamoradizos de pacotilla, poco espíritu deportista,

Pastoriles y bucólicas églogas plasmadas en la realidad,

Nuestras arrogantes bocas hablaban, nadie nos callaba,

Tercios rústicos e indomables, solera buena de verdad,



Legionarios de las voces y de la tierra, oidores inmortales

De la más amplia tipología del chistoso chascarrillo,

Premiados por un orbe que rendíase a nuestros pies,

Soliviantados por el temor a ser envejecidos….,



Deshacedores de macetas, ingenieros de la fácil pólvora,

Aires de campeadora libertad, de insolencia agradecida,

Juventud de hierro, corajuda como nuestro linaje,

Nobleza de una sangre que ahora se ve malherida….,



Nos oponíamos con férrea y gallarda valentía,

A todo aquel que osase perturbar nuestro orden,

No éramos vulgares prestidigitadores, sino que a Merlín

En pañales dejábamos, eso sí, con desorden,



Señores de veinte mil anillos, quizás algo quijotescos,

Pero siempre proponiendo el triunfo en todo lo habido

Y por haber; señalados con los dedos más maliciosos,

Empeñados en los senderos que ni siquiera conocimos….



Las palmeras nos regalaban sus sombras, y los olivos eran

Testigos de nuestras más sarcásticas risotadas…..

Hasta por el vuelo de las moscas y las pompas de jabón

Sentíamos curiosidad desmedida, pero elaborada,



Hijos del campo, del agobio de los tiempos modernos,

Algo doloridos, mas nos camuflábamos por ello entre las sombras,

Novios felices de la muerte, corazón entregado a tantas….,

Zorrillescos donjuanes en aras de una virtud que asombra,



Combinábamos astucia e ingenuidad, éramos compañeros,

Una gran familia dispuesta a desafiar a lo imposible,

Parecíamos omnipotentes perseguidores de la noche,

Parecíamos relojes parados, espíritus complicados, intangibles….



Al son del tamboril y de las palmas, tanto nos reímos….

Por inventar no quedaba, era todo tan especial, tan intenso….

Nuestras desgañitadas gargantas iban creciendo, ¿ desarrollándose

Y qué se yo, qué se yo de la vida, ¿ acaso tengo seso ¿….,



Nos reíamos de la vida, de nuestras sombras, al abordaje

Siempre prestos, prietas las filas, eternas campañas,

Risas flojas, inocentes, certeras….Nada nos faltaba, que no se

Diga; que hubo gente mejor en todas Las Españas,



Ahora somos como el león mellado que ve el tiempo pasar

Con su autoridad perdida…Caminos diferentes nos han sorteado,

La lotería de la vida jugamos, y si en su día ganamos, porque

Fuerte apostamos, ya eso parece que se ha parado….,



El riesgo siempre presente, cazadores de mariposas y de todo

Lo que se meneara; artistas a la antigua usanza, el azar

Dirigía las locomotoras en las que nos montábamos, el

Universo era tan pequeño, y tan fácil de conquistar….



Hoy se me antojan tonos lacrimosos al ser dueño de tantos

Y tan bellos recuerdos….La miseria no era parte de nosotros;

Lo nuestro era la realeza, porque es que eso es lo que éramos,

Reyes tan grande que creíamos tenerlo absolutamente todo….,



Jardineros del verde y del colorado, músicos alegres, con

Reminiscencia de la medieval y jocosa juglaresca;

Bellos y bestias, excitación siempre venturosa, holganza

Quizás algo graciosa; pero….¡ Qué historias tan caballerescas ¡



Pitos y flautas, chistes a cual más malos, sorteadores de

Nuestros propios cupones, despreocupados colegiales;

Abríamos las aguas, como Charlton Heston en el Mar Rojo;

El miedo era un vulgar desconocido, sin credenciales,



Siempre mirando desafiantes por nuestras espaciosas

Ventanas, resistiéndonos a perder lo nuestro, nuestro

Pueblo, que era nuestro tesoro, y que cada vez es menos

Nuestro….Generación que harto se resistía al arresto….



Espíritu y sangre de conquistadores, establecíamos las normas,

Las horas eran un regalo del Cielo, al cual mirábamos orgullosos,

Nada solitarios, bien solidarios, astronautas de la ilusión,

Nada pérfidos, tan sólo irónicos….¡ Siempre salerosos ¡



Una vez fuimos los mejores, que no se olvide; para eso

Lo proclamo a los cuatro vientos, que nos quiten lo bailao,

Y que quien tuvo retuvo, y que donde hubo algo queda….

Ay Dios mío de mi alma, qué tormentoso resulta mirar al pasado….,