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Honores2Víctor
  • 2 Mensaje de Valmadian

Tema: Cuando ser anglobobo resulta un chollo

  1. #1
    Avatar de Valmadian
    Valmadian está desconectado Miembro carlista
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    Cuando ser anglobobo resulta un chollo

    Es lo que viene a decir el cronista, escribe un artículo divertido en medio de todo a costa de los anglobobos que lucrándose de España se han venido multiplicando en los últimos decenios. Y es que parece mentira, pero hay qué ver la capacidad de hipnopsis que ejercemos sobre algunos elementazos de las Islas. El artículo es divertido, por real e irónico. En ocasiones me pregunto quienes son los verdaderos catetos, los auténticos paletos, si los del burro con sombrero y botijo, o estos tíos en pantalón corto de flores, sombrero deformado, hablando con dos chicles en la boca, que vienen a jugar de antropólogos, no sabiendo ni quien fue su semi-paisana Margaret Mead.


    Quiero ser hispanista inglés en España

    Si pudiera, me llevaría a mis hijos a Inglaterra o Irlanda, les cambiaría el apellido, les matricularía en una universidad y les devolvería a España con teorías sobre lo español cuanto más absurdas mejor.

    Pedro Fernández Barbadillo.

    2019-02-23

    El símbolo de la seguridad económica para los hijos era en las clases humildes el estanco y en las clases medias la notaría. Hoy, con muchas notarías que apenas cubren los gastos de funcionamiento y estancos que bajan la persiana, esa seguridad ha sido tan arrasada como los centros comerciales por Amazon.

    Yo, que tuve que escuchar lo de la notaría, tengo claro que la mejor profesión en España para asegurarse el bienestar y una jubilación de oro es la de hispanista británico. Si pudiera, me llevaría a mis hijos a Inglaterra o Irlanda, les cambiaría el apellido, les matricularía en una universidad y les devolvería a España hablando ese inglés tan vocalizado y con teorías sobre lo español cuanto más absurdas mejor. Por ejemplo, que los españoles copiaron la paella de los vikingos o que el amante más fogoso de Isabel II fue un periodista escocés, dada la tradicional impotencia de los celtíberos, relatada por todas las viajeras europeas. A partir de ese momento, el jamón de bellota entraría en casa y saldría el pastel de riñones, cuyo solo nombre me hace estremecerme de repugnancia.

    El pionero, Ian Gibson

    El primer angloparlante que descubrió que en España, exhibiendo el pasaporte, se podía vivir como un marqués de los folletines decimonónicos fue el irlandés Ian Gibson. Su obsesión por Federico García Lorca hizo que más de uno reconociera que había acabado del poeta andaluz "hasta los mismísimos machados". Gibson encontró en Lorca un pozo de petróleo que le sirvió para dar conferencias, vender libros, recibir premios, dirigir excavaciones y ser concejal. Después de malgastar dinero público en diversas búsquedas de los restos de Lorca, parece que ha encontrado otro muerto español al que exprimir: Antonio Machado. Por lo menos éste tiene la tumba señalada.

    Gibson encontró en Lorca un pozo de petróleo que le sirvió para dar conferencias, vender libros, recibir premios, dirigir excavaciones y ser concejal.
    Atraídos por el éxito de Gibson, acudieron numerosos hijos de la Gran Bretaña, encabezados por Paul Preston. No entiendo cómo éste odia tanto a Franco, cuando gracias al general gallego se ha hecho rico. Sólo le falta que el reino de España le nombre embajador en la corte de San Jaime. Si un historiador español tratase la historia británica con las mismas parcialidad y la mendacidad con que Preston trata la nuestra, no encontraría editorial que le publicase. Ni en la Península ni en la Isla.

    Reconozcámoslo: la culpa es nuestra. Somos demasiado amables con los guiris. No sé si por la herencia católica (compárese la simpatía de los irlandeses y los austriacos con la hosquedad de los ingleses y los berlineses), por el sol, o por las campañas oficiales de aprecio a los turistas. A cualquier jeta que venga a contarnos cuánto nos quiere, le ponemos piso.

    A Rhodes le asombra que haya blancos.

    Uno de los últimos recibidos, el pianista James Rhodes, no sólo se permite decir a las Cortes Generales qué leyes tienen que aprobar, sino que se siente como un viajero descubriendo una tribu desconocida en un valle de Asia Central. Se sorprendió de que el 90% de los asistentes a la manifestación del 10 de febrero pasado en la plaza de Colón de Madrid fuera ¡blanco! Señor Rhodes, por fortuna Madrid no es como Londres, en cuanto a los precios, el clima, la comida, los apuñalamientos y la diversidad racial. Casi la totalidad de los españoles y los residentes es de piel blanca y en España, por ahora, el triste espectáculo de las mujeres completamente veladas se limita a los comercios de lujo y a Marbella. ¿Se habrá dado cuenta Rhodes de que la misma proporción de blancos aparece en los mítines y los grupos parlamentarios de Podemos?


    Gracias a las novelas de Agatha Christie y al cine histórico, millones de españoles creen que Inglaterra es una inmensa campiña verde en la que unas entrañables solteronas resuelven los asesinatos cometidos por mayordomos en las mansiones de los aristócratas. Un efecto similar de alucinamiento han creado los relatos de Ernest Hemingway sobre la guerra civil española en los periodistas. ¡Cuántos corresponsales bajan del avión esperando una guerra que poder contar en sus crónicas, mientras celebran fiestas y detienen al fascismo! El más enardecido de ellos es el londinense John Carlin, lo que constituye todo un mérito a su edad y debido a la cantidad de competidores que hay.

    Periodistas que quieren una guerra civil que radiar.

    El Times publicó hace poco un reportaje titulado "Los fantasmas de la guerra civil persiguen a España en la locura catalana". Como decía un amigo que les conocía, "los ingleses aman el desorden en casa ajena". Para este reportaje, se contó con la aportación de John Carlin, despedido de El País por excederse en su propaganda a favor del separatismo de la banda del 3% y acogido por el conde de Godó en La Vanguardia. El periodista resumió su análisis así: "La extrema derecha está capitalizando la reacción secesionista en una nación que nunca ha aceptado la democracia ni la pérdida del Imperio".


    Esta memez se pronuncia y se escribe para lectores de un país dividido por el Brexit, que se enfrentó a un referéndum de secesión en Escocia, que mantiene la colonia de Gibraltar, que libró la guerra de las Malvinas y que, además, perdió su imperio hace menos tiempo que España. Para mayor inri, Carlin profirió una serie de insultos sobre sus compatriotas cuando le decepcionaron al votar a favor de la salida de su país de la Unión Europea. Dijo que el lío era culpa de "los malditos viejos". Poco antes del referéndum propuso que se prohibiese votar "a los mayores de 55 años, demasiados de los cuales ven el mundo a través del prisma de la nostalgia imperial". Carlin, pues, tiene un par de titulares y los coloca siempre que tiene ocasión. En su país natal solo recurren a él para ejercer el deporte de burlarse del español moreno, pero en España, nación generosa con el extranjero y áspera con el compatriota, se le deja columna periodística y micrófono.

    A mí, del Brexit me preocupa nos traiga más hispanistas. Porque no creo que haya ni cátedras universitarias ni whisky JB para todos. Y estos inmigrantes tampoco son de los que vienen a pagarnos las pensiones.



    https://www.libertaddigital.com/cult...-rhodes-87267/
    Erasmus y Albion dieron el Víctor.
    "He ahí la tragedia. Europa hechura de Cristo, está desenfocada con relación a Cristo. Su problema es específicamente teológico, por más que queramos disimularlo. La llamada interna y milenaria del alma europea choca con una realidad artificial anticristiana. El europeo se siente a disgusto, se siente angustiado. Adivina y presiente en esa angustia el problema del ser o no ser.

    <<He ahí la tragedia. España hechura de Cristo, está desenfocada con relación a Cristo. Su problema es específicamente teológico, por más que queramos disimularlo. La llamada interna y milenaria del alma española choca con una realidad artificial anticristiana. El español se siente a disgusto, se siente angustiado. Adivina y presiente en esa angustia el problema del ser o no ser.>>

    Hemos superado el racionalismo, frío y estéril, por el tormentoso irracionalismo y han caído por tierra los tres grandes dogmas de un insobornable europeísmo: las eternas verdades del cristianismo, los valores morales del humanismo y la potencialidad histórica de la cultura europea, es decir, de la cultura, pues hoy por hoy no existe más cultura que la nuestra.

    Ante tamaña destrucción quedan libres las fuerzas irracionales del instinto y del bruto deseo. El terreno está preparado para que germinen los misticismos comunitarios, los colectivismos de cualquier signo, irrefrenable tentación para el desilusionado europeo."

    En la hora crepuscular de Europa José Mª Alejandro, S.J. Colec. "Historia y Filosofía de la Ciencia". ESPASA CALPE, Madrid 1958, pág., 47


    Nada sin Dios

  2. #2
    Avatar de Albion
    Albion está desconectado Miembro graduado
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    Re: Cuando ser anglobobo resulta un chollo

    Libros antiguos y de colección en IberLibro
    Así es, y se ha quedado muy corto el autor. Me fastidia tener que ser tan simple (falta de tiempo y necesidad de conservar la salud) pero los ingleses nos desprecian y se creen con el derecho a hacerlo: de nada sirven razones fundamentadas ni hechos demostrados; se les inculca la superioridad desde niños y hasta el más gañán se cree con derecho a opinar sobre tu país y su Historia, aunque para él España no sea más que sol y sangría. Si a los niños españoles se les inculcase la mitad de la autoestima y el amor patrio que a los hijos de la Gran Bretaña seríamos los amos de Europa en dos generaciones. Y no se trata solo de lo que los deleznables (y aclamados en España) hispanistas de Albión digan, sino de los miles de pequeños comentarios y asunciones que debes escuchar a diario, leer en la prensa, etc. y que forman parte de su memoria nacional colectiva. Doña Elvira Roca Barea dice (cito de oídas) que el inglés medio basa su autoestima -y su mismo ser- en el desprecio a España, nación sin la cual Inglaterra no sería lo que ha sido.
    No voy a negar que cuando me trasladé a este país era bastante anglófilo. Tras años viviendo entre ellos el odio por las afrentas sufridas por nuestros antepasados (y por nosotros mismos) se ha ido enquistando en mi alma y le pido a Dios que me dé la capacidad de perdonar o de vengarme, si tal cosa estuviera en la mano de alguien tan insignificante como yo.
    Albión en llamas, siempre.



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