Selección de textos de encarnación Ferré

**Triaca** · 15/05/2015

Hierro en Barras, 1974
"Cuando aquella mujer llegó aquí, no le prestamos la menor atención. Era baja y llevaba unas gafas muy recias. La pusieron en una celda que había estado mucho tiempo cerrada porque en ella se dio un caso de meningitis (...) Llegó acompañada de su hijo. Al principio, los dos se comportaban normalmente. (Salvo las pequeñas rarezas de quien aún no se ha adaptado a la cárcel). El niño era tan escuchimizado como la madre. Todo el día tenía el dedo metido en la nariz (...) Si alguna vez pasaba junto a mí, le sonreía. Yo sabía que el angelito agradecía aquella sonrisa como una miga de pan que arrojamos a un gorrión. Y sigo recordando sus ojillos menudos clavados en los míos. Su nariz enrojecida de tanto hurgarla con el dedo. Quizás así se evadía de la cadena con que le amarraban los brazos de su madre. Le recuerdo mucho y no sé por qué. Es como dormirse con una liga muy apretada que te siega la pierna aunque estés dormida.
Aquella tarde hacía tiempo de Viernes Santo. La atmósfera estaba cargada y por mi ventana entraba una luz triste. Una luz gris que llenaba de recuerdos la celda. Yo sabía que de un momento a otro iba a suceder algo. No sé. Un milagro quizás. Algo diferente que rompería la monotonía. Y por otra parte pensaba: '¿No es vivir suficiente milagro?'
Oía a las otras reclusas charlar y remover las camas. O discutir entre ellas a través de las rejas. Aquella tarde no me molestaba. Al contrario; me sentía acompañada. Notaba que alrededor había gente que vivía.
De pronto se oyeron unos gritos histéricos. Eran unos alaridos como hacía tiempo no escuchaba. Me puse tensa. Creí que iban a estallarme las venas del cuello y que todo se teñiría de rojo. La palurda de paladar estrecho golpeaba a su hijo con la palangana al tiempo que gritaba:
-Ladrón. Eres un ladrón como tu padre.
Me acerqué a la reja y estiré el cuello tanto como pude. Me estremecí con un espectáculo aterrador. Las demás reclusas se agarraron a los barrotes y le gritaban a aquella pécora que dejase al niño. Pero ella no oía a nadie. Seguía golpeándolo con obsesión rabiosa. Y cuando la celadora abrió la puerta de la celda, ya era demasiado tarde. El niño estaba en el suelo con la cabeza destrozada. Se murió con los ojos abiertos, como queriendo retener en ellos la luz del día.
La celadora pasó con él en brazos, y todas le miramos en silencio. Parecía un Cristo diminuto."

De "Hierro en Barras", Planeta, Barcelona, 1974, pp. 100-102.

**Triaca** · 16/05/2015

Hijos de la arena, 1979

Cuando mi ser, completo hecho ceniza,
repose sin premuras;
en el momento en que todo gemido
se funda con el polvo,
entonces ya sabré, sin que la duda
me fomente en el pecho nuevo ahogo,
dónde he de dirigir mi mirada vacía
para buscar la luz que llena el todo."

De "Hijos de la arena", Col. Poemas, 1979, p. 71.

**Triaca** · 18/05/2015

La tarde azul de Samuel Pérez Santaolalla, 1981
"Lloviese o hiciese sol, Samuel entraba todas las mañanas en una tienda que hacía chaflán, a las siete y media en punto, y compraba dos panecillos y cien gramos de chorizo. Los panecillos los abría después con una navaja pequeña que tenía y, a ojo, metía en cada uno la mitad de las rodajas. No las contaba. Las sujetaba con un pellizco, y sabía que aquello era la mitad.
Bajaba la cuesta de la calle, se dirigía al almacén, y siempre tenía que esperar un rato. La puerta aún no estaba abierta. Hacía veinte años que llegaba el primero. Ni el dueño, con ser muy puntual, le pisaba el terreno (ese detalle, llenaba a Samuel de legítimo orgullo).
El dueño llegaba siempre en un coche amarillo que tenía. En coche venía ahora. Pero antes venía en una Vespa. Y antes aún, en una bicicleta; con dos pinzas de tender sujetándole los bajos de los pantalones. En aquella época, el amo le caía bien. También entonces le gustaba gritar y llevarlos a punta de látigo, pero Samuel, acostumbrado desde siempre a servir a otro, lo encontraba normal. Pensaba que aquélla era la condición natural del que manda. Fue después, años más tarde, cuando empezó a cogerle antipatía; en cuanto vio que era falsa aquella coletilla: ¿Yo? Si gano menos que vosotros. Si a fin de cuentas, entre sueldos y seguros, me queda muy poco limpio. No era verdad. Él debía ganar lo que quería, porque si no, no se habría podido comprar el coche. Y a Samuel, lo que le reventaba no era que el dueño ganara más que él. Era lógico. Suyo era el negocio. (Bueno, de su mujer. De la señora Pura. Él, era un advenedizo). Lo que le revolvía el estómago, era su forma de mentir: con tanta sangre fría."

De "La tarde azul de Samuel Pérez Santaolalla" en Cuentos incombustibles (I Concurso de cuentos del Ayntamiento de Bilbao), Colectivo, Bilbao, 1981, pp. 83-84.

**Triaca** · 09/06/2015

Cartas de desamor, 1982
"Va cayendo la tarde sobre mi humilde pecho soberana. Ya presiento el norte, que va escupiendo un viento peligroso. Pronto cerraré mis discretos postigos y quedaré en silencio".

**Triaca** · 09/06/2015

Cartas sin destino, 1984
"El amor desalmado te ha hecho dolorear sensiblemente; con ese potencial que solo él conoce. Te has dejado transir el costado siniestro por un punzón feroz, y ahora te estremeces bajo el peso agobiante de una soledad aún enamorada".

**Triaca** · 11/06/2015

Memorias de una loca, 1993
"Nunca tuve un hermano con quien reñir ni una vecina con quien jugar. Mi niñez, por decirlo de alguna forma, no dispuso de un punto de referencia. Crecí constantemente temerosa de quedarme corta o de sobrepasarme. Ignoraba cómo eran los demás niños; qué les gustaba y qué les divertía. Y cuando en las tardes de verano les oía jugar en la calle, riendo y dando voces, manchados pero contentos, maldecía mis zapatos blancos y mi vestido de organdí."