Tema: Escritos míos.

No sabía que escribieras, hermano Godofredo.
Solo puedo decir una cosa: ¡Magnífico!.
Es mi opinion personal pero los dos son muy buenos.
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Iniciado por MonicaÑ

No sabía que escribieras, hermano Godofredo.
Solo puedo decir una cosa: ¡Magnífico!.
Es mi opinion personal pero los dos son muy buenos.
.

Godofredo, Sigue y no lo dejes, hermano.

¡Muy linda la poesía al P. Buela!, justamente vengo de estar leyendo algunos de sus escritos en su página.

Un abrazo y feliz año

¡ Bien por el hermano Godofredo !

¿ Me das permiso para colocar algo en mi blog, con tu firma por supuesto ?

Dispón de ellos como mejor lo creas conveniente, hermano Ordoñez, son del Señor, no míos.
Y vamos, hermanos foristas, a subir vuestras palabras, que todos alguna vez le escribimos algo al Creador o a Su santa Madre.
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Líneas a la culpa.

Fue ayer que con falaz valor mundano
le di rumbo profano a esta mi vida,
la misma que tus claustros consumían,
aquella que en el seno y de antemano
Tú signaste y diste rango de primicia.

Así di a mis silencios monacales,
verborrágicas y agnósticas veladas.
A otros ritos me di, así hacinada
mi alma de sopor y liviandades,
de prisas, de búsquedas tan vanas,
no te oyera llamándome al regreso.
Y me hice una doctrina, siempre en verso,
Evangelio disoluto que me guiara.

Tú, fiel, me rendiste un universo,
tus bellezas mandaste me admiraran,
más quise que mis manos las tocaran.
Torpe, quise darles rima y verso,
y logré solo tener papeles muertos,
muerto intento de Gracia aprisionada.

Por eso hoy he vuelto hasta tu templo,
a quemar mis escritos en tus aras,
y un incienso en oración, letra quemada,
cadenas y perdón piden a un tiempo.

Por tu amor, no cifres mis traiciones,
y en el día de juzgar y hacer balance
solo ten en cuenta que en mi trance
asomó Tú Verdad en mis dicciones,
y mi tinta, exacerbada por la euforia,
febril y gobernada de pasiones
no quiso sino darte aún más gloria.

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Mi celda.

Si a mi sed de que áureo aparecieras,
mirarte diste en yerta talla desabrida,
a la vez me diste fe tan encendida
con que diera deidad a esa madera.

Si mi alma de misión y largos rumbos
el estrecho horizonte de mi celda
tiene, y no la vastedad destas tus tierras,
igual pude, por tu amor, andar el mundo,
sorteando estos muros y sus piedras.

Al monástico silencio de mis días,
que por regla la palabra fue negada,
tu místico Verbo le darías,
y el no oír ya más la voz humana,
por que atronara tu Verdad en el alma mía,
y me hiriesen los dos filos de tu espada.

Ah, Señor, también diste Tu a mi noches,
al examinar la jornada transcurrida,
no dar por mi ser ningún reproche,
que ya es mucho que a este polvo dieras vida

¡Soberbio! Hermano Godofredo.

Entre tú y Ordóñez...nada que envidiar a poetas mas conocidos y reconocidos. Yo no puedo subir nada, porque no tengo ese don para la poesía (en el colegio era un auténtico paquete, cuando el profesor nos mandaba crear alguna poesía)

Me quito el sombreto ante tí hermano.

Ahí van algunos escritos más, hermanos. Me alegro por aquellos a quienes les han gustado y agradezco los comentarios y alientos. Y a los que no, agradezco el silencio.
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La Verdad campestre.

Un cura cabizbajo atravesaba
un sembrado después de apostolar,
bajas voces, no de rezos, le brotaban.
Su semblante denotaba malestar.

De impecable encaje su negra sotana,
hermosos zapatos, de buen caminar,
Evangelio en mano, que de buena gana,
cargaba siempre para predicar.

-Deber cumplido- se justificaba.
-Anduve, anduve, no paré de hablar-
-Besé a esa niña y a esa pobre anciana,
cumplí mis horas, hice por demás.

Preguntóse entonces por aquellas gentes
que iban hacia allí, si él venía acá.
Se enojo con tantos que, indiferentes,
mudaban de acera al verle acercar.

Buscó en sus ropajes visibles defectos,
repasó su lenguaje y su docto hablar,
“Y vio que eran buenos”, se diría perfectos,
y pensó,-¡es esa gente, ah qué renegar!-.

Topó campo adentro con tosco labriego,
e inquirióle éste por su malestar,
díjole el cura,-¡este pueblo ignorante,
la santa palabra no quiere escuchar!.

Comprendo, le dijo, el mal que te aqueja,
más mira un instante a tu alrededor.
Contempla mi trigo, contempla mis flores
y sacia tu vista en hermoso verdor.

Los surcos parejos, a fuer de cansancio.
Por la acequia corre agua y mi sudor.
Quitar la maleza me ha agregado años,
¡Pero vale achaques tanto esplendor!.

Mi fruto es precioso, más mira mis manos,
llagadas de azada, arado y arel,
mi cuerpo desoye llamado a descanso,
mi sueño conoce cada amanecer.

Mis ojos en años han visto al granizo
destruirlo todo con saña mortal.
Mi espíritu firme, que por temple quiso,
temprano y al alba volver a empezar.

La helada en invierno regalo le trajo
al verde, mi verde, una tumba glacial,
y no murmuré, sabe Dios, por lo bajo:
esperé paciente un nuevo brotar.

Si mal no recuerdo de niño he leído
el libro que traes y decía dolor.
Que un tal Jesucristo la muerte ha vencido
tras viles tormentos y cruenta pasión.

Que si la semilla no muere en la tierra
no nacen espigas, favores de Dios.
Y que las ovejas alcanzan los pastos,
por que se ha inmolado el Divino Pastor.

Ya ves, sacerdote, te hablé del Señor.
Vuelve tu camino como lo viniste,
y no busques lauros por lo que no hiciste,
Que el gozo del premio depende de Dios.

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ConFErencias:
Ambos hombres se hallaban sentados en el espacioso jardín de la quinta del reconocido biólogo Carlos Doubth, quien se hallaba exultante al cabo de una serie de conferencias sobre uno de esos temas que muchas gentes no entienden, pero creen en virtud de la seguridad del que expone, y la astucia de usar términos del latín o el griego a fin de que sus manifiestos suenen serios y rigurosos cuando sus argumentos no alcanzan a dar la nota de esto ni en lo más reducido de su porcentaje.
Su visitante, algunos meses menor en sus treinta y ocho años, era un vital sacerdote recién regresado de algún perdido pueblecito de Lituania, donde había servido a Dios y la iglesia como misionero durante algo menos de nueve años.
Don Máximo, tal el nombre del sacerdote, escuchaba con fingida atención la exageradamente verbosa exposición de su amigo Carlos quien, sabedor del intelecto de Máximo, intentaba complejizar su teoría, en los tramos en que la misma hacía aguas en cuanto a credibilidad.
¿Podía don Máximo impresionarse o dudar de que el hombre se supera cada día en la maquinación de absurdos e irrealizables?.No. Años entre escépticos, cientificistas, comunistas y otras layas ampliamente vencidos por su fe le decían que eran solo intentos barnizados de lozanía anacrónica estos que oía, por lo cual nada más intentó pensar en otra cosa mientras escuchaba, como un eco lejano, ajeno, las conjeturas de Carlos.
-Es hora de que la iglesia ceda ante la ciencia, Máximo. No se puede ser tan poco comprometido ante el enigma del hombre. No se puede tomar el atajo de decir “Dios lo creó”. Eso es simplismo ingenuo-.
-Dios es simple. Los que complican la explicación son ustedes, Carlos. La iglesia acompaña a la ciencia, e incluso en muchos casos la alienta. Pero de ningún modo puede apoyar hipótesis confusas e increíbles, que no aclaran nada, sino que alejan de la verdad.
-Pero si esta teoría es simple. Tal vez suene compleja por el vocabulario que usamos, pero la puede entender cualquiera, y deja claro el origen del hombre. Permíteme que te la reseñe sintéticamente: En algún lugar del tiempo, la materia se organizó libremente, lo que resultó en los primeros seres vivos, que pudieron haber sido solo células. Estos, a su vez, fueron perfeccionándose con el transcurso del tiempo, merced a sucesivas mutaciones, hasta alcanzar un grado de ser humano menor, el cual, con más tiempo, experiencia y cambios naturales, llegó a ser el hombre actual. Está perfecto y sencillo.
-Puedo entenderlo, pero no puedo creerlo y mucho menos quedarme con esto-
-¡Lo que pasa es que vos tienes un esquema de pensamiento armado del que no quieres salir. Te niegas a ponerte en mi plano de pensamiento!-
-Puede ser, hombre. Pero no discutamos, que acabo de llegar de viaje y tengo mucho que contarte. Incluso traje fotos de los lugares por donde anduve misionando-.
Comenzó don Máximo a contar bellas historias de conversiones, testimonios, vivencias, anécdotas de su larga ausencia, mientras mostraba fotografías. Hasta que una de ellas, que mostraba una gran Basílica hecha de pesados bloques de piedra trabajada y finos mármoles, dejó perplejo de admiración a Carlos, quien preguntó:
-¿Qué es esta belleza?-
-Ah, es un milenario monumento- contestó don Máximo.- Es una formación natural: el fuerte viento fue amontonando una inmensa cantidad de tierra húmeda que luego se compactó y se secó con el ardiente sol de esa región, formando grandes bloques. Al tiempo sobrevino un cataclismo que puso a estos bloques uno encima del otro, dándole la forma primitiva. Un viento arenoso y persistente, muy común en la zona, hizo el resto, ya que fue puliendo los bordes y tallando las formas, hasta dejar acabado este hermoso templo natural.
Carlos lo miró como quien mira a un desquiciado, y espetó violentamente:
-¿Crees que soy estúpido?. ¿Cómo esperas que crea eso?.
A lo que don Máximo humildemente contestó:
-Discúlpame. Solo quería ponerme en tu plano de pensamiento.

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Una curiosidad, hermano, ¿ sos lector de Castellani ?

No, hermano Ordóñez: jamás leí algo de Castellani. No me gusta (lo poco que vi) la poesía argentina. Puede parecer extraño pero jamás leí (salvo Everness, que me lo dieron en el colegio secundario para que hiciera una interpretación de qué era lo que entendía yo en ese poema) a Borges, Bioy Casares, ni nada.
Leí, y me gustó muchísimo, algo de Rafael de León, debido a que un conjunto folclórico de por estos lados le puso música a dos poemas suyos.
Otro autor de quien algo leí fue Juan Antonio Cavestany(creo que es compatriota tuyo), de quien encontré un libro impreso en 1907!!, y allí hallé un romance magnifico que se llama “Moros y Cristianos”, el cual leo y releo cada vez que puedo, pues me hace estremecer.
Mi biblioteca se reduce a: una Biblia de Jerusalén; el mencionado “Versos viejos” de Cavestany; Diccionario de las Américas; un libro del Opus Dei de Jesús Ynfante que me regalaron y jamás leí, y “Carta abierta a los católicos perplejos” de Monseñor Marcel Lefevbre, libro que leo a diario, pues carezco absolutamente de memoria. Lo demás son carpetas, cuadernos y hojas apiladas con escritos míos, o intentos de ello.
Un diácono amigo(hoy sacerdote destinado a una Guinea, no recuerdo cual, ya que perdí el contacto) solía pedirme que le escribiera versos, y me salían como si nada. Él decía que yo tenía el ritmo innato, es decir, que las sílabas exactas para cada verso me salían naturalmente. Esto me animó a escribir durante tres años ininterrumpidos, luego de lo cual cesé tan abruptamente como había empezado.
Estos escritos míos tienen ya más de quince años. Están todos en papel. Recién estoy pasándolos a este maravilloso invento que es la computadora, a la cual ,estúpidamente, me resistí durante largos años.
Deseo leer sobre el carlismo, la Tradición, historia de España para comprender un poco lo de Catalunya, ETA, reynos, divisiones territoriales, lenguas, etc, que por ahí hablan entre vosotros los españoles y no comprendo nada. Pero daría lo mismo, pues lo que leo hoy, mañana me es novedad nuevamente debido a este severo déficit de memoria que cargo de chico.

Un abrazo fraterno en Cristo invicto y María Santísima, Arca de la Alianza.

P.D: estos textos son parecidos a algo que leíste o al estilo de alguien?

Mirá que Castellani más que poeta era crítico literario, amén de eminente teólogo y hasta político en el mejor sentido de la palabra.

Pues vi alguna influencia castellaniana, por eso te dije. Muy bueno, che, sigue así.

Para poesía argentina, el gaucho Martín Fierro. Yo, de poesía hispanoamericana, sigo admirando la triada Rubén Darío - Santos Chocano - Amado Nervo, principalmente; aunque también hay otros excelentes. Me hablaron siempre muy bien de Lugones, aunque conozco poco.

Y acá en este foro hallarás suculenta información sobre todo lo que demandas.

Mira lo que son las cosas, hermano Ordoñez: tu, español,me hablas del Martín Fierro. Yo, argentino, no lo leí por que me dijeron que ese libro es el canto al gaucho vago, mal entretenido,pendenciero, prófugo y una larga lista de vicios que no lo hacían conveniente ni deseable. Me lo dijeron de niño en el Colegio San Francisco de Asís, y en la secundaria, mi profesor de historia.
Solo leí algunas pocas citas, cuando se ilustra una situación citando al Martín Fierro. La verdad que cierta razón tienen, aunque juzgamos el valor literario, no moral.

No sé, Godofredo, a mí no fue esa la imagen que me dio la obra cumbre de Hernández y acaso el poema nacional argentino por excelencia. Al Dr. Navarro García, de la Universidad de Sevilla, quien nos lo dio a conocer en su asignatura " Historia de la Cultura en la América Contemporánea ", tampoco. Sí es cierto que hay pendencias y dificultades, mas no vagancias. Más bien esa " vagancia atávica " dedicada al gaucho procede de Sarmiento que de la realidad.

!!Muy bueno tu trabajo literario, hermano Godofredo!! Pues que equipo que haces con Ordóñez, te digo... Hispanismo.org tiene ya una presencia de buenas letras hispanas muy interesante... !si señor!...

Lárgate de una vez a publicar, mi siempre piadoso, jovial, animoso y buen hermano Irmao, hombre. Seguro tienes tus "algos" escritos por ahí.
Te aprecio sincera y grandemente hermano Irmao, por lo que este escrito te pertenece desde ahora. Es solo tuyo y te corresponde.
Espero te guste. El abrazo fraterno más grande para tí.

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“Cristo en el huerto de los olivos”.
(pintura de Cristo orando arrodillado apoyado en una piedra).

Entrada la noche, tu prisa hecha pasos,
que ya viene Judas el saco cargado.
Del tiempo, ques tuyo, dispones retazos.
Fue voz de profetas tu cuerpo entregado.

Y no fue primicia del pobre Iscariote
tu cuerpo, mi Cristo, entregar por tasa.
En cena de justos, que allí fueron once,
lo habías ya dado sellando tu Alianza.

Lloran a tu paso olivos dolidos.
Los cielos en vela, vigilia de luna.
Herida de muerte y tormento vecino,
la noche más noche, igual a ninguna.
La hierba te besa los pies afligidos,
¡!qué piedra no sangra al verte, mi Cristo!!.

Horada la angustia tus pies benditos,
ya sobre tus manos los clavos danzan,
tu boca ya sabe a vinagre maldito,
te oprime y te punza el pecho la lanza.

Mirada serena, más carne turbada,
las manos cruzadas, la frente en el cielo,
hincado a una roca bienaventurada
el Alfa y Omega no halla consuelo.

Se aquieta el follaje, la brisa ha cesado,
jamás se ha escuchado tal voz al orar,
Amor al Amor, el Padre y mi Cristo,
le cuentas Buen Hijo de tu alma el pesar.

Qué cuadro tan pobre a la vista profana
es este que muestra a un hombre tan solo,
más mira el piadoso y ve los dos Polos:
El Padre y mi Cristo, y con eso basta.

!!Muchas muchas gracias, Hermano Godofredo por este poema que me ofreces!!Que Dios te bendiga y a los tuyos y los tenga a todos en Su Amistad.

...Vaya que un subforo de poesia/literatura hispana no sería mal hallado, eh...

Iniciado por Godofredo de Bouillo

Mira lo que son las cosas, hermano Ordoñez: tu, español,me hablas del Martín Fierro. Yo, argentino, no lo leí por que me dijeron que ese libro es el canto al gaucho vago, mal entretenido,pendenciero, prófugo y una larga lista de vicios que no lo hacían conveniente ni deseable. Me lo dijeron de niño en el Colegio San Francisco de Asís, y en la secundaria, mi profesor de historia.
Solo leí algunas pocas citas, cuando se ilustra una situación citando al Martín Fierro. La verdad que cierta razón tienen, aunque juzgamos el valor literario, no moral.

Pues mal te han dicho esos liberales profesores tuyos. El poema del Martín Fierro representa el ser nacional argentino. Destaca las propias costumbres del gaucho. Frente a esto está el liberal que no admite el verdadero sentir argentino, que es heredero de la Fe y cultura hispana. Como decía Ordoñez, el espíritu del Martin Fierro no destaca en modo alguno la vagueza, mas bien los liberales son los vagos. Destaca sobretodo los tiempos en que la Argentina comienza su cambio con los liberales al poder, y como los gauchos son presa de estos lobos, tenes que leerlo, es como que un español no haya leido nada del Cid o del Quijote . Y sobre todo tienes q leer a Leopoldo Marechal que explica el Martin Fierro como ningún otro, muy recomendado por Castellani y seguramente muy conocido por el Padre Buela, a quien vos debes conocer, supongo. Un saludo en Cristo y María