Tema: Rutas del "Mío Cid" (desde Burgos, por Soria, Zaragoza y Teruel, a Valencia)

Rutas de «Mio Cid»

RUTAS DE «MIO CID» (I) V I V A R En esta delgada primavera, Castilla estrena un juego inédito de verde-tierno cabalgado por el grisplomo de la nube en borrasca. Apenas un claror de plata, y, tímidamente, un pañizuelo azul en el lejano horizonte. Se le ve bien, ahora, a Burgos, ese no sé qué de nórdico que tiene, y que va desde su nombre mismo a las torres flamígeras que Juan de Colonia fabricó para su Catedral, pasando por aquel sorprendente gótico, decorado de follaje de piedra que, en Las Huelgas, nos trae, de pronto, la presencia del estilo ojival inglés. Esas torres no las vio Mío Cid Campeador cuando llegó desde Vivar. Burgos se apelotonaba junto al Arlanzón, sin esas lanzas de piedra. Pero la ciudad atraía al caballero desterrado que dejaba atrás entristecidamente las "casas abiertas y uços sin candado"; las alcándaras vacías "sin falcones e sin azores mudados", de su lugar solariego. También ahora esas casas están abiertas, sin cerrojos, como desventradas, bajo el frío todavía invernal. Y los halcones y los azores, que traían mudadas sus plumas, las aves fieles, veloces como saetas, tan diestras cuando las llevaba el jinete sobre la manopla húmeda del guante en la caza de altanería, ¿qué se hicieron? Son esas casas grises, como piezas cúbicas desperdigadas con feroz independencia entre las eras. Treinta "fuegos". Ciento ochenta vecinos. —Eramos doscientos ocho, me dice —en la cantina— un labriego de ojos azules —Menéndez Pidal ya notó ese tipo humano en Vivar—; pero ahora muchos se van. Yo le pregunto que adónde: —A Francia, a Alemania. Anteayer se marchó un matrimonio que cuida, en un hotel de Suiza, los caballos, para que se pasee la gente señorita... Fuera, silba el viento gris. He visto, aquí mismo, en el estío, cantar el oro rubio en las eras. Ahora, las casas son del color del cielo invernizo aún. El convento de las Clarisas está semientornado. En la capilla, una lápida en verso pide una limosna para la Virgen del Espino. ¡Qué frío deben tener las monjitas! *** (En este convento fue encontrado, en el siglo XVIII, el manuscrito del "Cantar del Mío Cid", aquel precioso desperdicio de la faltriquera de un juglar, que durmió quinientos años en el desván de ese convento castellano y que ahora, por cierto, reclama el Ayuntamiento de Vivar.) *** Detrás del convento, que se abre en ángulo, como abrazando el patio de verdor que le alfombra la entrada, corre el rio Ublerna. Un río chico, que pespuntea la plata de su cristal con los hitos verticales de los chopos, ahora sarmientos rectilíneos, palmas oscuras del invierno castellano. Todos sabemos que ahí tenía Mío Cid Campeador un molino maquilero, y que —lo cuenta textualmente el Poema— cuidaba de su administración, causando por ello la risa de los orgullosos Vani-Gómez, que le denostaban por tan mercantil menester. *** (Es curioso: en el "Poema del Cid" se habla mucho de dinero. De compras, de ventas, de arriendos, de ganancias, de engaños monetarios, de repartos de botín. Pedro Comminas en un precioso libro que llevo conmigo, "Por Castilla adentro", hace notar la diferencia entre el recuento de joyas y galas en el "Poema" y en el "Romancero", y en los libros de Caballerías, donde apenas se describen estos valores materiales y suntuarios.) *** Ahi está, sí, el viejo molino del Cid —como se encarga de recordar un estentóreo rótulo—. Me acerco a oírle trepidar, sobre el agua del río Ubierna que sale, que salta espumosa y verdeante. Hay apoyadas en un muro las viejas ruedas inútiles. Y a mí me complace evocar, una vez más, en Rodrigo de Vivar, a aquel hombre cuyos pies tocaban siempre en el suelo, como decimos de catalanesco modo. Desde allí vería sus rebaños, su heredad, tan igual como ahora la vemos, en verdeamarillos alcores ondulados. Vería seguramente la misma torre campanera de la iglesia y las mismas casas que ahora contemplamos. Y que, en el día de la desolación y del destierro miró, con los ojos húmedos, descerrajadas y sin pájaros de altanería. Todavía al salir de Vivar, con su brazada de leales, le animaron los augurios gratos ("a la eixida de Vivar ovieron la corneja diestra"), el pájaro agorero a la mano derecha del camino. Pero, al llegar a Burgos, el juglar nos apercibe del porvenir sombrío ("a la entrada de Burgos oviéronla siniestra"). El caballero va a encontrar puertas cerradas, ventanas temerosas, miradas hostiles o apesadumbradas. Aquella niña resplandeciente, de nueve años, le dirá la cruda verdad de la saña del rey. Empieza la ruta amarga, que coronará de triunfo. Guillermo DIAZ-PLAJA (1964)

rutas de «mio cid»

RUTAS DE «MIO CID» (y IV) «A OJO HAN EL MAR» HAY un momento, en la meseta turolense —verde y amarilla con festones de azules montañas a lo lejos—, un momento, apenas perceptible, en que las aguas do los ríos cambian de vertiente. Todavía el Jiloca, que recorremos aguas arriba, vierte sus aguas en el Jalón, camino del Ebro; pero ya aquí asoman las jóvenes linfas del Guadalaviar. Galopó el Cid esta meseta —como ya hemos dicho—, desde Zaragoza, donde reinaba un rey amigo, musulmán, y que combatió aquí al conde de Barcelona, Ramón Berenguer, al que hizo prisionero. El Cantar pone un punto de caricatura benigna en la ira del conde, que no quiere comer; en su arrogancia y en su presunción —"el Conde era follón e dixo una vanidat"—; y en su despecho al saberse vencido por unos "malcalzados", adjetivo que marca gráficamente su desesperanza. Por tierras del hontanar del Turia, pues, se acoge Rodrigo —como hemos recordado— al Poyo o Puig que aún lleva su nombre, y que es centinela avizor de la inmensa llanada. "Non teme guerras, sabet, en nulla part",dice el "Cantar", dice el “Cantar”: La tierra se abre, luminosa y extensa y, por el camino cierto de las vías fluviales, se adelanta hacia el mar. Leo el poema; veo los estudios eruditos. ¿Por qué el Cid toma la ruta del mar? ¿Por qué ese burgalés de tierra adentro marca en el litoral mediterráneo el hito final y capital de su existencia? No me lo explica nadie. Aventurero genial, dueño de sus mesnadas, capitán de su propio destino, pudo caer sobre Toledo —que todavía sería cien años musulmán—, o intentar una razzia espectacular hacia Andalucía. ¿Temía penetrar en una zona potencialmente reservada al "rey su señor"? La hipótesis es verosímil, pero no necesaria. ¿Aprovecharía la derrota del conde de Barcelona para, por el contrario, interferir la línea de expansión que luego seguiría la monarquía aragonesa con Jaime I? Tampoco parece existir este adelanto de conciencia histórica. En el "Cantar", el mar se empieza a citar obsesivamente. Y se empieza a hablar de tierras "para durar"; tierras para vivir. El nómada, el trashumante está buscando raíces. No es ya el águila altiva de rumbo cambiante, sino el árbol que quiere ser plantado y dar sombra. Esto es lo que los comentaristas no ven, porque no entienden más allá de la letra. El mar es un hito nuevo en la geografía pedregosa y mineral del poema, "contra la mar salada compecó a guerrear a Orient exe el sol e tornós a essa part" El juglar no puede ser más explícito. EI guerrero se vuelve hacia esa parte de Oriente, donde sale el sol. Porque por allí sale el sol. He aquí una sencilla y emocionante razón estética. El juglar, como Cervantes otro día, siente el goce de imaginar —como en el tríptico cervantino— "el mar alegre, la tierra jocunda, el aire claro". El meseteño, el hombre de los adentros esteparios siente el goce del aire salado de la llanura marina, como una ventana y un respiradero. Sería bello simbolizar aquí la necesidad de horizonte de la mejor Castilla. Cuando el Cid muestra, desde la torre de Valencia, a su mujer y a sus hijas aquel espléndido botín, después de descubrir la huerta "espesa e gran", señala el mar, visible en la lejanía: "a ojo han el mar". Tienen el mar bajo sus ojos. El poema termina junto al agua del Mediterráneo, hacia el mar de Denia, juntando simbólicamente el laurel final y la espuma salada. Castilla —el Cid— necesita de este mar luminoso y alegre. Cuando lo olvida, Castilla se entristece. Y entonces un poeta, el poeta Joan Maragall, escribirá estos versos clamantes: "—Parleu-li del mar, germans! " Guillermo DIAZ PLAJA (1964)